Diamantes de cartón mojado

De repente te abandonas a tu suerte y te pierdes en medio de una estúpida marabunta de pesadillas urbanas, de prejuicios relucientes que llaman tu atención y de vestimentas artificiales que te quitan el sueño. Te hierven las venas y empiezas a rascarte, crees que no van a poder herirte la mirada pero te caen los ojos y otra vez más te arrastras a la perdición por un puñado de ilusiones ficticias. Sabes que te va a doler lo que veas al girar la esquina, pero la vas a girar aunque tropieces y te va a caer el mundo que conoces cómo tal. Una vez más el tiempo va a burlarse de tu cara de vamos a cien por hora y las mentiras se van a escurrir por tu pelo cómo el agua de lluvia que borra tus recuerdos cómo si fuesen graffitis de tiza pintados en la frente de las personas que amas.

Y entonces le gritarás al cielo "POR QUÉ?", aunque quieras gritártelo a tí mismo y eso te esté comiendo poco a poco por dentro la cordura. Las máscaras ya no te protegen ni tampoco auyentan a tus adversarios y lo sabes muy bién porque ya viste lo que te ocurrió la última vez que perdiste el equilibrio en la cuerda floja, que llegaste a este mundo sabiendo que siempre habrá otra cuerda floja donde caer para volver intentar ganar en el juego de la vida, por eso ahora ya sé cómo te sientes y porque te aterrorizan las sonrisas que tienen precio y te clavan un puñal por la espalda a la mínima que te das la vuelta para pedir la hora. La suerte se ríe una vez más de tí mientras se esconde por eso mísmo tienes que saber donde encontrar porque eso de buscar tiene lo suyo que a veces te salen moratones de tanto pensar, que es de lo más absurdo si lo tuyo es soñar, así que piensa que nada te va a parar cuando caigas a otra cuerda floja porque lo tuyo es dejarte llevar y nada más, sólo que espero poder seguir compartiendo cuerda y cerveza contigo por lo menos hasta que averigüe cómo suena el color blanco porque si te soy sincero casi estuve a punto de oirlo aquella vez que me llamaste a las 4 de la mañana para preguntarme si por fín había recuperado las llaves de mi cabeza y yo te conté la historia de Ray Smith, supongo que tendremos que aprender cada uno a mirar dentro de su espejo para poder ver cómo es el mundo en realidad si es que existe y no nos están tomándo el pelo.

Gatos sonoritos

Se escondieron primero el gato gris y su compañera, por sueño,
luego el gato violeta y la gata naranja, al mismo tiempo que los dos persas azules,
y más tarde los otros gatos desaparecieron con el paso de las horas.
Así fue cómo quedaron la gata verde, el gato naranja, el gato ámbar y el gato negro,
al principio el sueño y el frío los intentaba convencer para que se durmiesen
pero se resistían y se pusieron a hablar de momentos y de tiempos, aliñados con humo y alcohol.
Llegaron a la conclusión que el lugar más tranquilo y más temido del mundo era el bosque,
y acabaron pensando en la definición de la palabra libertad,
el gato negro sólo se consideraba libre antes de conocer la palabra libertad.
Empezó a llover y los gatos se escondieron,
uno a uno iban cerrando la cremallera de la noche
mientras las nubes se montaban una orgía brutal.
El aroma del vino flotaba en el viento,
las estrellas se mojaban de colores
y el tiempo se negaba a entregarse a los brazos del sueño.
De repente el gato negro se dió la vuelta y miró el cielo,
se preguntó porque los gatos temían al agua
y se quedó con la noche para comprobarlo.
No sabía porqué temía al agua si nunca se había mojado,
al igual que tampoco sabía porque tenía miedo a despedirse,
si aún no se había despedido de nadie.
Se encaramó a un olivo y se quedó mirando al cielo,
se fumó un cigarro pensando en lo bonito que había sido conocer a los otros gatos
mientras la música de las primeras gotas de lluvia sonaba al rebentar contra el suelo.
Los árboles gemían de rabia y las hojas se tiraban del pelo,
todos lloraban por no haber conocido el amor
y se lamentaban por fuera y por dentro, les chirriaban los dientes.
Los pinos se agitaban y los cipreses se peleaban por esconderse,
los zorros se metían de todo hasta las cejas, los gorriones se dormían
y las zorras se disfrazaban de oveja después de haber matado a las ovejas.
Con esas primeras gotas de lluvía todo el mundo enloquece por segundos, o por años,
la música que resuena hasta el horizonte y entristece a todo el que se encuentra a su paso,
es la música del corazón roto del cielo que suena cuando las nubes se ponen tristes.
El gato se sintió sólo y se estremeció al oír las primeras notas de agua,
tenía miedo de bajar del árbol aunque sabía que si gritaba los otros gatos irían en su ayuda,
pero no gritó...
Se quedó para contemplar toda la fuerza del cielo golpeando contra la tierra,
anhelaba saber porqué los gatos tenían miedo al agua,
aunque le costara la cordura.
Cerró los ojos bien fuerte y sacó las uñas para cogerse bién al tronco del olivo,
no quería caer y mojarse con el signo de los tiempos,
quería conocer arriesgando, quería arriesgar para conocer.
De repente cayó un rayo y el gato sintió terror pero no gritó,
se quedo quieto, agazapado entre las sombras y el cobijo del olivo,
vió a que le temían todos sus ancestros, la rabia de la naturaleza interior, innata.
El gato deseó no haber sido tan atrevido como para osar retar al cielo,
se vió tan pequeño que sintió pena y empezó a llorar,
y sus lágrimas le resbalaron por las mejillas.
Al impactar sus lágrimas contra la tierra mojada por el agua de lluvía
fue el cielo el que se resquebrajó y paró de llover,
las insignificantes lágrimas que temían la inmensidad del cielo fueron las que lo vencieron.
A la mañana siguiente todos los gatos abrieron las cremalleras del día,
se lavaron la cara y se dirigieron hacía los olivos,
y contemplaron su mayor temor, el cadáver de uno de los suyos.
El cadáver de un gato mojado, un gato loco que desafió al cielo y se marchó sin despedirse,
y aunque ningún otro gato lo sabía, había sido el gato muerto el que había vencido,
sus lágrimas habían vencido a las lágrimas del cielo.
Todos decían: pobre gato, cómo fue que el cielo lo atrapó si tenía tiempo de huir,
lo que no sabían era que fue él mismo el que buscó enfrentarse a sus miedos,
un miedo al cual no sabía porqué temía, ni siquiera sabía temer.

Ahora ya ha pasado el tiempo, los gatos no lo recuerdan,
el gato que murió lloràndole al cielo se ha convertido en leyenda
y ha sido olvidado...pero sólo él vió que no era el cielo ni el agua lo que los gatos temían.
Los gatos tenían miedo a no tener nada a que temer, por eso lo temían,
no podían concebir que nada los asustase, algo tan inmenso cómo el cielo,
no era el cielo ni las lágrimas del cielo lo que los gatos temían...

...eran sus propias lágrimas lo que más temor les causaba.

Los NIRMANAKAYAS

Durante el sueño o el éxtasis,
inmediatamente después de la muerte,
el Hades o mundo inferior de los griegos,
el purgatorio o estado intermedio de los católicos,
al que llamaron mundo astral los alquimistas medievales.
Ulteriores investigaciones sobre la espiritualidad,
considerar males menores las ganas de trascender,
difundirse en todas direcciones,
cómo una especie de concha vibrátil,
formada a partir de la materia del plano,
electricidad, somos electricidad, somos átomos,
el color del elemental proyectado, violeta,
las posibilidades de vivir, diversas
y por primera vez percibir la grandiosidad de los propios pensamientos,
descubrir el mundo celeste, las imágenes del amor,
cuarto subplano, el cuarto cielo,
no comprender bien los hechos, detenerse,
volver,
figuras que se mueven y hablan en la pantalla,
telepatía y corriente mental, moradores del mundo mental demente,
gritos desde los orificios de los enchufes, ventanas ardiendo,
piel de vapor, dientes de hielo, cielo púrpura,
teorías ortodoxas que aparcan la felicidad inocua,
nueva york en guerra al final del túnel,
sombras en las ventanas del miedo, posible e imposible,
anulados todos los impulsos eléctricos, pulsiones somáticas,
red de enlaces entre el soma, infinita conjugación,
anulados los rebeldes que nos traen visiones, alcaloides,
aislantes de la verdad, mentirosos,
los locos no están en los manicomios, están fuera de ellos,
abrirse en canal para averiguar de que estamos hechos,
el hecho más entrañable del mundo,
carencias de la tremenda injustícia, monotonía con nobles aspiraciones,
prubas para evaluar la aptitud del candidato,
aprender a distnguir entre camino y caminar,
aprender a separarse del sendero marcado,
las formaciones de la fraternidad en el himalaya,
empeñarse en negar la vida ultrafísica, abrazar el movimiento,
sed de sangre del viernes, peleas de alfiles, tangos en la cuerda floja,
ego retraído disminuyendo, efusión de la divina energía,
pasiones morbosas, dirigir la voluntad por superiores canales,
morir entre las desintegradoras fuerzas de la naturaleza,
bombardeo de oxígeno en el córtex, risas que rasuran la hipocresía,
líquidos destilados que lubrican las conversaciones,
el citado elemental, Gillengrand lib Damned, o señor de los sueños,
y Irondile, el esclavo de los augurios, el corretiempos,
egos ascendentes mutuos y separándose lentamente, plena conciencia,
volubilidad oscilante del deseo de salir de la quinta esfera,
cortocircuito tubular en las fibras del hipotálamo,
ritmo circadiano interrumpido,
debajo del dormitorio se reúne la corte de los asesinos,
anuncios de motosierras en la estación de metro,
dinosaurios con bigote y amas de casa degolladas,
nunca se acaba la pesadilla,
no por lo menos hasta que empieza el tormento,
empezar a acabar,
rastro y lastre de matéria difusa,
somos calcio.


Quién sabe si mañana lloverá?

Sadajaf Uirte Fjuturam Lakiva Somferik Da Luvka. Ori

Hanged starhangers

Poeta sufí kabir dice: “El Amor es la Pausa entre la Vida y la Muerte”



http://amorzzzzzzzz.blogspot.com/2007/08/el-hang.html
http://www.hangfan.co.uk/index.php
http://www.myspace.com/ahorasiempre


Fragmento de mi libreta de viaje a Granada:

"Llego al mirador de San Nicolas y me pongo a escribir esto sentado frente a un chico que toca un instrumento que no he visto en mi vida, sus ojos y su barba me dicen que es buena persona, el instrumento que toca es lo que me ha llevado hasta él, es similar a un caparazón de tortuga de hierro sellado por las dos partes, no creo que haya nada dentro, este instrumento suena cómo a vida, parece un instrumento oriental, iba andando cuando escuche el extraño sonido que produce, lo he encontrado a pesar de todo el bullicio que hay hoy en el mirador, es normal, es sábado por la tarde. He ido rastreando el sonido metálico que resonaba en mi cabeza cúal perro que rastrea un banquete de manjares, lo he encontrado, me he sentado con las piernas cruzadas frente al chico que estaba tocándolo y me ha hipnotizado, estoy sentado y noto cómo mis ojos están cada vez más cansados y mi garganta más seca, puede que sea el pastelillo de recuerdos, un chico y una chica se han puesto a hacer cariocas y me he quedado cómo un cuarto de hora mirándolos porque no sé si lo hacían aposta pero había dos perros bailando con ellos intentando morder las cariocas y quedaba de cine, uno de los perros al final se ha hecho con la carioca de un mordisco así que he he vuelto a mirar al chico que toca el instrumento raro porque ha cambiado de canción, cómo no sé cómo se llama el instrumento he decicido llamarlo tortugón, ahora la canción es así cómo un trance hindú o algo así, he cerrado los ojos y me he tumbado en el suelo para relajarme, no voy a escribir aquí lo que ví, supongo que cada uno verá lo que deba...he decidido que voy a buscar un tortugón de esos para enseñarme a tocarlo..."


Hanged starhangers o colgadores de estrellas colgados
de todas las vidas que aún nos quedan por vivir,
melenas despeinadas al aire, pantalones en harapos,
humo entre los ojos y el cielo, perros correteando,
libres, perros libres con collares pero sin correa,
calle Elvira con toboganes desde las ventanas,
charcos de colores en el suelo, oleaje de guitarras y tambores,
vibración desde la India, o desde el cielo, sonidos ancestrales,
a veces existe aunque no puedas verlo,
las ies intercaladas en las palabras sin puntos sobre ellas,
porque en la vida no hay asignaturas suspendidas pero si que hay maestros
que son segundos padres que te enseñan, se ensañan en enseñarte,
viven en segundas escuelas, a veces la calle o un bar pueden ser una segunda escuela,
donde vamos a clases de la vida, para enseñarnos a tocarla,
manchas de vino en la camisa y carreteras empedradas de sonrisas,
donde los milagros son un amigo y arreglar el mundo con tantas birras cómo problemas haya
un llanto un pinchazo o una llanta menos, un autoestopista compañero de pupitre,
también esta lo feo, fascistas que le quitaban el bocadillo en el recreo a nuestros abuelos
ir caminando para soltarse de la mano y salir despedido hacía el espacio,
porque nos gusta tanto mirar las estrellas cuando estamos tristes?
será porque son en realidad la muerte de otros soles?
no te mueras o te convertirás en polvo
polvo de estrellas te hace llegar a ellas
el caso es que a día de hoy estoy jodido
porque las putas burbujas de la cerveza de mi vaso
no paran de recordarme el rostro de Bettie Page, corazón voluble
porque la locura que hay dentro de mi vaso no cambia aunque cambie de bar,
ni de vaso, ni de Bettie Page
ahora mis sonrisas son conocer vidas, no pararse,
no caducar mirando a puntos transparentes en el cielo,
mejor mirar al suelo para no tropezar otra vez, a veces pasa
avanzar sin olvidar, cómo si mis venas se hubiesen quedado pegadas a su cama,
cómo si hubiese tirado allí el ancla para quedarme, no sé porque, no le voy a poner nombre,
pero las venas pesan cómo las anclas de un titanic de papel,
por eso necesito granadas de mano sin anilla pero llenas de vida,
que cuando revienten salgan de dentro las fotos de todas las personas que he conocido durante mi vida,
rollo final de Big Fish, solo un corto letargo para luego continuar
río abajo riéndome de todo, mascaras de barro, besos y abrazos en la mochila,
sera cómo subir los escalones del mirador de San Nicolas,
llegar arriba y desaparecer entre la gente silbando a Manu Chao,
oliendo a Morrison o a Irving, o simplemente fumar un poco
nunca jamás me había salido tan barato salir volando,
gracias a Jazmín por sus pastelillos de la risa, recuerdos enlatados,
plantas sueñavidas anteriores con trampolines transparentes
los hermanos Marx en Granada, esa era la que nos faltaba
aún os recuerdo chicas de Bélgica puedes hacernos una foto
aún recuerdo vuestras cariocas, al chico en calzoncillos de la BMX,
al gitano del cajón flamenco, al negro de la piel color marfil,
al cachorro de american strawford, al vendedor de torrijas,
a María y su escote y sus collares, a Pablo y sus cervezas,
al vendedor de collares que tenía un amigo maestro en bellas artes
que fue quién me enseño ese rollo raro de polifusión de vidrio en altos hornos,
me alegro mucho de haberos conocido, a todos,
espero volveros a ver.
Ahora ya se otro más de los secretos del mirador,
es el sonido del hang el que nos quita la amnesia que nos impide recordar vidas anteriores,
es el sonido de la vida enlatada, gracias circo oriental, gracies Joan i Aida,
hang in the stars behind, the life is more easy to play than we think, o algo así fue lo que dijo
necesitamos abrelatas para ver que es lo que hay dentro de ese instrumento,
abrelatas espirituales, dientes para morder el tiempo e impedir que avance,
"dentro estará el secreto que hace que te suden los ojos",
eso fue lo que me dijo una voz interior mientras lo oía.

Los trotamúsicos

"...¿qué saben las tripas de puños cerrados?, saben que las riegan los amargos tragos, saben todo y más de tenerse en pie, de la soledad, saben porqué está siempre duro el pan, monedas de tan sucias tan desdibujadas, odioso tintineo en manos encalladas, y son las patas de sus mulas si el látigo se llama hambre las dueñas de caminos que no son de nadie,..."

Mi estancia en Granada me permitió conocer de primera mano la historia de Alberto, un vagabundo, un dandy, un bohemio que vivía en la calle. Lo conocí cuando me dirigía hacia un pequeño antro llamado "El Enano Rojo", un antro en el buen sentido de la palabra puesto que me gustan los antros. Me gustan los lugares muy oscuros, bares con poca luz y mucha niebla, los subterráneos rehabilitados y también las catacumbas de alguna iglesia de cenizeros llenos y vasos tan vacíos cómo los corazones de quienes los sostienen, són mi hogar, el hogar de los hijos de Cain, sí, són hogares de nosotros, no voy a decir quienes somos. Granada tiene muchos de esos que a mi me gustan, con sus "Plantas bajas", con sus "QUIÉN" o lo que viene a ser lo mismo, sus "WHO", con sus "tortugas" y sus "cascabeles", y otros muchos más.

Mis amigos entraron rápidamente en ese "Enano Rojo" pero mis dos amigas se quedaron conmigo, eran dos rubias realmente apetecibles, una española que se llamaba Aguila y una alemana cuyo nombre no recuerdo, Adlerbrau creo que se llamaba. Cómo resultaba feo entrar al bar con mis dos amigas decidí compartirlas con alguno de los que allí fuera del bar había. Me dí la vuelta para buscar a alguien con quién compartirlas y rápidamente me llamó la atención un violinista apoyado en el capó de una Ford Courier, una de esas furgonetas para herramientas de carpintero. Este violinista, Luís me diría luego que se llamaba, embriagaba mis oidos tocando unas notas con su violín que hacían que mi espalda pareciese una autopista para escalofríos, me entristeció mucho ver que mientras él tocaba nadie se fijaba en él, su música formaba parte del ajetreo, del barullo del sábado en la calle Elvira, noche de brujas y vampiros, brujas muy coquetas y vampiros muy borrachos. Él allí tocando y nadie le hacía caso.

Ante la música que tocaba mi cabeza no paraba de asimilar impulsos, me había hipnotizado aquel violín, así que cogí a mis dos rubias y me plantifiqué delante del violinista, sentado en el suelo con las piernas cruzadas y agarrado con fuerza al cuello helado de una de aquellas dos rubias le dije:

- Oye, quieres? - y le ofrecí a una de mis dos amigas alargando la mano.
- Claro chico! - contestó, pegó un trago de la fría boca de mi amiga y siguió tocando.

No sé que canción tocaba pero me encantaba, más tarde me diría que eran fados galegos. A los pocos minutos de estar allí sentado llegaron un chico muy flaco con los ojos tan pequeños que casi no se le podían ver, ese era Alberto, vestido con sus pantalones vaqueros rasguñados, su inseparable sombrero de pescador y su levita de pana color rojo granate. A los ojos de todos resultaba un excéntrico cualquiera pero para mí era diferente, tenía una guitarra colgada en su espalda y se disponía a sacarla para tocar. Detrás de Alberto llegaban otros dos, un chico con la piel negra cómo el carbón, unos pantalones de mil colores, una camisa blanca y unas extrañas trenzas en el pelo, un franco-senegalés llamado moussa, y un chico altísimo vestido con un pantalón más bién ancho, un jersey de lana marrón y en el pelo unas rastas que le llegaban hasta el culo, este último era un belga llamado Antoine.

Así sin más llegaron cómo por arte de magia a la llamada del violín, Alberto sacó su guitarra y tocó, el chico negro tocaba la percusión en todo lo que pillaba, incluso hizo sonar a una de mis dos amigas que acabó tirada por allí por el suelo, y el belga y yo nos turnábamos para cantar canciones, yo de Manu chao, y él de Kusturica o de Bandabardó.

La noche pasaba y cada instante se acercaba más gente a vernos, mi tristeza desapareció cuando la gente empezaba a arrimarse atraídos por la música, incluso algunos tiraron monedas en el sombrero de Alberto que estaba allí tirado en el suelo volteado hacia arriba por casualidad. Todo salía a pedir de boca, la música fluía por el cuerpo de aquella gente que caminaba hasta nosotros se quedaba a oirnos unos minutos y luego desaparecía volviendo a retomar su camino. Algunos aplaudían, otros simplemente reían, otros nos regalaban tragos para seguir tocando, en fín, para mí fue una experiencia inolvidable estar unas horas con aquellos trotamúsicos pero había uno entre ellos, Alberto, que era algo más que un trotamúsico, era un vagabundo y poco después un amigo.

Al acabar de tocar nos dimos cuenta que se habían añadido más músicos a la orquestilla de calle, incluso hubo una chica muy morena de piel haciendo danza del vientre y yo tocando el cajón flamenco sin tener ni idea de percusión. Era ya tarde para tocar, a partir de esa hora los vecinos ya tenían derecho a llamar a los polis, "pollywantsacrackers" los llamaba Alberto haciendo honor a la canción de Nirvana, por cierto, la última canción del último concierto antes de morir Kurt. En fín, todos los trotamúsicos se dispersaron, cada uno en una dirección, cada uno en la dirección que debía tomar su vida. El violinista, que nos dijo que es componente de un grupo llamado "Som do galpom", y el chico senegalés, que por cierto hacía beatbox que te cagas, se largaron muy borrachos con otros dos chicos gallegos, una chica de Granada y un bombardín hacia las cuevas del Sacromonte a seguir tocando, el chico belga se despidió mucho antes de acabar de tocar, dijo que había quedado con una "mucho guapa chica de Granada", y allí nos quedamos yo y Alberto, dos vagabundos borrachos con un hambre de lobo y una amiga rubia a medias y una guitarra y un sombrero. Todos aquellos trotamúsicos tenían una casa donde ir, pero en el caso de Alberto era diferente, su vida le cabía dentro de la mochila que llevaba y vivía en la calle y era feliz, mucho más feliz que otros que duermen bajo techo pero no pueden cumplir sus sueños porque están atados a otros placeres mundanos, banales en su totalidad.

Estuvimos en el pilar de Carlos V charlando de cómo había llegado Alberto a Granada, me había dado cuenta mucho antes de conocerlo de su condición de vagabundo, me dijo que él había nacido en Canarias y había llegado a Granada para estudiar bellas artes pero que la calle granaína lo había hipnotizado cuando descubrió que estando allí en la calle desaparecían los problemas. Me contó que estaba planeando viajar a París, para vivir una temporada tocando en el metro y también me habló de una chica francesa que lo esperaba, y brindamos por ella. Me contó que cuando se cansara de París volvería a Granada y que tal vez al cabo de veinte años o tal vez más volvería a Canarias para ver envejecer a sus padres si es que aún estaban vivos. Nos entró mucha hambre así que buscamos por calle Elvira algo para poder llevarnos a la boca y no encontramos nada así que buscamos en la puerta trasera de un bar de un amigo de Alberto. Este amigo tenía un trato con Alberto, si Alberto le enseñaba a tocar la guitarra él dejaba las bolsas de basura llenas de comida que sobraba del bar encima del contenedor, eran bolsas llenas de sobras, únicamente había comida que no se podía servir al día siguiente en el bar pero que se podía comer porque estaba en perfectas condiciones. Alberto me preguntó si prefería calamares o patatas fritas, yo no estaba del todo seguro de comer de aquellas bolsas pero con el hambre que tenía no me pude resistir a abrir la bolsa y probar aquellas patatas que estaban empezando a parecerme un regalo de los dioses del monte Olimpo, había una bolsa para cada tipo de tapa, una de alitas de pollo, otra de pinchos, otra de algo que no sé muy bién que era, todas ellas contenían regalos de dioses para dos vagabundos hambrientos que remataron la faena fumando un cigarrillo de liar a medias y tocando "Standby" y "Sol de invierno" con la guitarra borracha y las manos aceitosas.

Al acabar de comer Alberto vió que había luz en una casa y entramos en ella, era la casa de Clara, una amiga de Alberto que tocaba el clarinete y pintaba cuadros con las manos, en mi opinión la chica más loca que había conocido nunca, una chica de Atarfe que estudiaba en Granada y no paraba de reír aunque la metieran bajo el agua, era rubita y digo rubita por su pequeñísima estatura y las dos coletas que dotaban de un cierto aspecto infantil su rostro. Alberto se fue a dormir acompañado y yo me despedí de él con un efusivo abrazo y de ella con otro gran abrazo.



Me fuí de aquella casa silbando "Desaparecido" de Manu Chao y recordándo las palabras que Alberto me dijo al abrazarlo en casa de Clara:

- Cuidate tío, vale la pena conocerte, en serio me he reído mucho contigo, recuerda esto, HAZ SIEMPRE LO QUE QUIERAS Y QUE NADIE TE LO IMPIDA...ya me pasaré por Valencia algún día.

Pero tanto él cómo yo sabíamos que nunca más nos volveríamos a ver, nunca más, o tal vez si, si el destino lo requería. Yo aquel día estva feliz porque lo único cierto es que lo único que podemos saber es el pasado, nunca podemos adivinar el futuro aunque sí que somos capaces de cambiarlo cada segundo. Lo único que yo sabía era que Alberto dormiría con calor humano esta noche y que mis aventuras seguirían hoy por las calles de Granada

Por cierto, para evitar que los vagabundos borrachos tengan que hurgar en la basura tenemos que dejar la comida que no queramos en bolsas, incluso si son sobras, encima de las papeleras o los contenedores: Replate.org

Memories collector

"...y precisamente porque no quiero morir antes de acabar, agarrandome a la vida con la sensación de haberme dejado cosas por hacer es por lo que, ME VOY. A los 24 años soy demasiado joven para pensar ya en lo que podría haber ocurrido en lugar de lo que puede ocurrir, el día que deje de ser así es por que me he dejado algo en el camino, y no quiero volver una y otra vez a ese día en el que me deje los sueños. Nadie se merece esa tortura..."

Al ver este video me he sentido muy identificado, para mí ha sido como volver a ver "Noviembre", una peli, al fin y al cabo una peli, una secuencia de imágenes para los que nos consideramos ambiciosos porque no solo son imágenes, es una mezcla de imágenes con palabras y música, así es más fácil digerir las imágenes. Este corto ha despertado en mi las mismas sensaciones que "Noviembre", tengo que marcharme, tengo que hacer lo que mis sueños me dictan, tengo que escapar, sería muy cómodo tirarle la culpa a la sociedad o a la gente que quiero porque impiden que me marche, pero se que el culpable soy solo yo, se que no puedo reunir el valor suficiente para marcharme y se que tengo miedo a llegar a un sitio en el que no me importe quedarme, siempre he pensado que soy aire, de aquí hacia allá, sin destino, sin origen, sin ataduras, un espíritu libre, casi como los caballos, los delfines o los pájaros, casi me olvido, casi, ya he trazado mi trayectoria solo falta pulsar el gatillo, he hecho mis planes, los planes de mi vida y la cuenta atrás ya ha empezado.

Por poco olvido que la rutina me mata, tal vez tendré que seguir los pasos del chico del video, un componente de los Standstill, y volver a plantear mi vida cuando tenga 24 años, escaparme a ningún sitio y a todos los sitios a la vez, escapar y encontrar un sitio donde nadie sepa quién soy, empezar de cero, practicar el deporte "hola, soy una persona nueva y te quiero...", tal vez ocurra o tal vez no, tal vez me escape, tal vez lo haga, como los miles de cosas que apuntamos en blocs de notas para luego recordar que las tenemos que hacer, algunas las hacemos pero otras las posponemos y se quedan ahí, en forma de manchas de tinta sobre papel, sabiendo que nunca las haremos, y no, no quiero que mis sueños sean un borrón de tinta, ya he tirado bastantes sueños a la basura, este no lo voy a tirar, lo voy a coger fuerte de la mano antes de que caiga por el precipicio de mi bloc de notas, me voy a escapar, a ver el resto del mundo, me faltan muchas cosas por ver: monumentos, ríos, sonrisas, abrazos, bosques, caras, mares, animales, ciudades, cuadros, bares, desiertos, niños, bebidas, emociones, colores, ancianos, fotos, montañas...todo el mundo se siente realizado cuando escala una montaña, por pequeña que sea, por ridícula que resulte.

“Que extraño destino tener que sufrir tanto miedo y dudas por algo tan insignificante. Tan irrisorio”.

- Boromir -

Por culpa de este video llevo cerca de cincuenta horas sin dormir, tengo miedo, tengo miedo de hacerlo porque en parte sé que voy a soñar contigo, porque eres uno de mis sueños, sé que no voy a ser fuerte, sé que voy a sucumbir ante tus ojos y que en mis sueños, pesadillas la mayoría de las veces si tu no apareces, no hay nadie capaz de ayudarme, excepto tú, mi ángel de la guardia. Se que una vez cierre los ojos empezarán mis terrores nocturnos como cada noche desde aquel día, me aterra que la palma de tu mano roze mi mejilla calmando así mi furia como la música que calma a una fiera, que dulce muerte es volver a mirarte directamente a los ojos y sentir tu gélido abrazo, que sentimiento tan extraño es este que me quita la respiración y me acelera el pulso, mis pupilas se han dilatado y todos mis músculos se han tensado, nunca había sentido algo así y no quiero volver a sentirlo por eso me ví obligado a esconderme durante un tiempo, pero los caminos se cruzan y no se puede hacer nada para evitarlo, se han de afrontar los miedos, se ha de luchar contra ellos aunque sean más grandes que tú, aunque te duela aceptar la verdad, y lo peor es que no sólo encontré la tranquilidad a tu lado.

Hoy necesito tirarle la culpa a algo o a alguien, la situación la ha propiciado este video que me dice que me escape, que huya hacía el bosque, que huya hacía los sitios donde me he sentido más libre, a Francia, a Pirineos, a Granada, a Marruecos, o tal vez contigo, tal vez seas mi próximo destino. Contigo sentí lo que sintió Perseo segundos antes de decapitar a la górgona medusa, esa mujer con la mirada capaz de convertir en piedra, sabes que no puedes mirarla pero por algo dicen que la curiosidad mató al gato, es como cuando estás arriba del todo y te dicen que no mires abajo. Lo siento pero por mucho que lo intento no puedo olvidar, no quiero pensar, no quiero sentir que me falta algo a lo que no puedo optar, creo que falla algo en mi vida, tal vez sea yo y mis pensamientos, tal vez sea que me he acostumbrado al desorden y a la tristeza porque cuando estoy triste las palabras salen solas, no hace falta que nadie tire de ellas, y cuando estas contento te olvidas de las palabras, bueno, muchos no estaréis de acuerdo con esto último pero todos sabemos que cuando eres feliz no hay palabras para describirlo, te atas a las sensaciones, a la emoción, no buscas describirlo, es como la definición de la palabra amor, es indescriptible. Tal vez el tiempo no me afecte, tal vez el error fue mío por engañarme a mi mismo, pero es verdad no hay nada lógico en el amor, no lo buscas tú, te busca él a ti, ese extraño sentimiento que llega tarde o temprano, siempre llega, se que llegará, aunque nos intentémos convencer de que no existe.

"No recuerdes, Deja ir lo que ya pasó, mi mno, No imagines, Deja ir lo que puede venir, mi bsam, No pienses, Deja ir lo que sucede ahora, mi shes, No examines, No trates de interpretar nada, mi dpyod, No controles, No trates de hacer que algo suceda, mi sgom, Descansa, Relájate, ahora, y descansa, rang sar bzhag."

- Los seis consejos de Tilopa -

Yo tenía un don, hoy puedo revelarlo porque tu me lo arrebataste, era capaz de ver el color del aura de la gente, todos tenemos un aura y se percibe por los demás, se hace presente en los momentos en los que somos felices, aunque también se percibe cuando nos dejamos llevar por la ira, pero con menos intensidad. Tu me debilitaste y ahora he perdido mi don al no saber de que color era tu aura, por eso, siento que podría resultar peligroso quedarme cerca de ti, tal vez sea hora de marcharse, es lo que dice el video, yo estoy viviendo en una estación y sé que no puedo volver atrás si me quedo en este andén, por eso tengo que coger el próximo tren y ver las otras paradas, ver más mundo, lo único que me ata a este despreciable agujero es la gente que quiero, tú, mis amigos, familia y otros derivados, os odio porque me quereis y no me puedo deshacer de vosotros y sé que si me marcho tarde o temprano volveré. En determinadas ocasiones deseo con todas mis fuerzas padecer amnesia o caer en un coma profundo durante un mínimo de diez años, lo bueno es que en esos breves instantes deseo con todas mis fuerzas recorrer el mundo en busca de mi vida, necesito reunir todas las piezas.

...El tren se ha vuelto a poner en marcha...me preocupan más los lugares a los que no voy...

MALVIVIENDO

"Somos un grupo de jóvenes que hemos terminado los estudios y tras engrosar las listas del paro hemos decidido dar un paso al frente y crear nuestra propia serie, sin presupuesto de producción (¿acaso 40 euros para el primer capítulo puede considerarse presupuesto?), con pocos medios técnicos y con mucha imaginación.

El hambre agudiza el ingenio. Esta temida crisis, que lleva varios años instalada en el audiovisual español, lleva a experimentar con nuevas fórmulas, nuevos intentos de llegar a un gran público que cada vez decide más detenidamente lo que ve y es realmente exigente con los contenidos, con independencia absoluta de lo que opinan los audímetros. En esta tesitura, el joven creador es el que más difícil tiene el progresar, pues el conservadurismo impera en el mercado.

Por eso, Malviviendo quiere romper esquemas.

Nos hemos aliado a las nuevas tecnologías. Internet será nuestro cobijo y nuestro compañero de viaje. Con internet, rompemos fronteras y nos acercamos a quien nos quiera ver. Así de simple. Por eso, Malviviendo quiere ser una serie transgresora, gamberra, que rompa moldes. Quiere innovar en contenidos, con guiones ingeniosos e historias enrevesadas y propias del mundo que nos rodea. Quiere, en definitiva, ser un momento de dispersión mental, de no pensar en otras cosas y reírse de una crisis que nos venden como el final del mundo.Desde la modestia, pero con el ímpetu de la juventud, queremos que Malviviendo consiga entretenerte y convencerte."

Fuente: www.malviviendo.com

Recuerda olvidar

Es cómo agitar los brazos un mediodía de verano,
cómo pestañear bajo el agua al hablar con mis sirenas
no sé lo que es pero me arde el cráneo
cada puta vez que lo pienso
porque en realidad todos podemos ser buenos padres
a la hora de parir verdades y temores
sólo es que algunos no lo saben llevar bién.

es justo ese el sabor de la derrota
el que estoy saboreando ahora
al final los excesos también tienen excesos cuando van de marcha
sé que aún nos quedan algunas palabras en los bolsillos
y otras tantas conversaciones a medias
aunque el sol nos haga quitarnos el pellejo si nos pasamos

a veces hay miradas que no perdonan con el paso del tiempo
todas ellas frente al espejo
ya sabes, las pupilas no nos cambian ni de noche
y los maestros valen lo que pesan sus zapatos que no llevan

hay también errores infectados, oxidados
que cambian muy rápido de sonido
por eso no oyes nunca lo que te susurran
y no puedes corregirlos

hay cadáveres mal enterrados en la arena de las playas de la consciencia
les han dejado la cabeza al descubierto
se les habrá olvidado mientras dudaban

es cómo pellizcarte en sueños para saber que no estas soñando
es ser asesino semiprofesional de tus múltiples personalidades
a veces un tanto envidiables
es lo que pasa cuando te encuentras con alguién que no tiene dudas
no sabes si da pena o da envidia
es el precio que nos toca pagar cuando nos arropamos con el miedo
que la mentira nos da las buenas noches
y la vida se prepara un gancho de derecha para el proximo asalto
a mano armada siempre

metemos el puto karma en un puto tambor de lavadora gigante
sale crudo pero comestible,
nos tendremos que aconformar.

Por eso, las 15,24 razones que llevo para cambiar de vida
son las mismas que llevo para quitarme los zapatos al llegar a casa
todas apasionadas pero con normalidad
todas conmigo mismo con muchos trozos de espejo roto en la maleta,
sé que no voy a averiguar nunca la hora justa para despedirme
ni las palabras adecuadas

será porque llevo mal lo de dormir quemado
y tambien eso de pararme en plena calle media hora
para mirarme la palma de la mano
por revisar si sigue en su sitio
en su puto perfecto sitio,
no debería haberseme olvidado.

Luna

Sabes por qué Luna está tan sola?

Ella solía tener un amor, se llamaba Kuequatchu y vivían juntos en el mundo de los espíritus. Eran dos corazones solitarios, incomprendidos por el resto de los espíritus, pero cuando estaban los dos juntos la soledad y la tristeza que nublaba sus almas desaparecía.

Cada noche vagaban juntos por los cielos hasta el amanecer, pero uno de los otros espíritus estaba celoso, ese espíritu quería a Luna para él solo y un día le dijo a Kuequatchu que Luna quería flores pero cómo en el mundo de los espíritus no había flores le dijo que viniera a nuestro mundo, al mundo de los humanos, y que le llevará unas rosas salvajes. Pero lo que Kuequatchu no sabía es que una vez que dejas el mundo de los espíritus nunca jamás puedes volver.

Así fue cómo Kuequatchu perdió a Luna para siempre, por eso cada noche Kuequatchu mira hacía el cielo y ve a Luna paseando solitaria todas las noches por la inmensidad del cielo, Kuequatchu aulla su nombre cada noche hasta el amanecer, hasta que sus fuerzas empiezan a fallar y cae rendido por el cansancio, pero sabe que nunca jamás podrá volver a tocarla.

Kuequatchu significa Lobo...

(antigua leyenda de los indios de las tierras del caribú)

...Luna, aún sigo aúllando tu nombre.

Marruecos

Me meto en el saco de dormir,
tumbado en la azotea de casa de Ardouan,
cerca de Oued Jdida,
empiezo a buscar estrellas, no hay ni una nube,
si estiro la manos casi puedo tocar el cielo
pero me duermo y empiezo a soñar,
Let's play among the stars.
estoy persiguiendo a mi yo del otro lado del espejo

pero siempre me gana la carrera cuando lloro

mientras la grada se burla de todos mis movimientos

por eso respeto a los que dan vueltas en círculo por el desierto
donde un abrazo y un plato de comida tienen un valor incalculable
donde los reflejos del agua nunca nos engañan por la noche
aunque lleguen cargados de luz de luna
y no se puedan despegar de los ojos del futuro que nos mira frotándose las manos

Marruecos me ha enseñado a no sentir vergüenza al abrazar a alguien donde sea

a no sentir tristeza cuando dejas que los pasajeros del tren de tu cabeza
-un tren sin parada-
se bajen en una estación sin dueño
Marruecos me ha enseñado a hechar de menos a un precio muy caro
para pagar con las pocas monedas que llevo en el bolsillo
Allí se sienten verdaderas las sonrisas de los niños que juegan por la calle
calzándose la tierra sin tener ni idea de lo que duele una piedra

pisar nuestros orígenes aprendiendo de los golpes

habiendo visto lo que significa de verdad la palabra amistad
abrazarse sin pudores de ninguna clase
Cuando anochece y las montañas duermen

las familias se juntan para romper los muros del sudor del día
mientras los asnos se quejan de las llagas de su espalda,
los escalones se derriten y las puertas se cierran
para que el frío que llega desde las macetas
que duermen colgadas de las estrellas

enfríe el calor de las piernas de la gente,
todos estan durmiendo menos yo y mi puto insomnio
un insomnio que se desvela en camas ajenas
las cinco esferas se caen abriendo paso a las oscuras verdades,
dan la bienvenida a las mentiras y al odio
y desde los balcones teñidos de rojo de las faldas del verano
se desencadena con incredulidad el principio del día
la barra de madera que te corta el paso a la entrada de tu casa te obliga a arrodillarte al pasar
y se hace más endeble para al fín caer al suelo
y darte la bienvenida a los campos de olivos
y las tardes mojadas con el agua que limpia las ojeras que le salen a las pesadillas
recuerdos que no duermen ni dejan dormir
yo y mis visiones, Boabdil y su tesoro más preciado
un tatuaje con la tinta que desprende el robo de una sonrisa
un enjambre de dudas que revolotean por las venas
un montón de miradas que te devoran el alma
y que comparten tus ganas de volver,
los recuerdos vencen el sabor de las lágrimas
que derraman las clavículas de los que no saben perder
las retinas del tiempo nunca desperdician un reflejo
la ciudad despierta y el calor nos abraza a todos por igual
la proximidad de las miradas es infinita
no se puede comparar con los cristales borrosos que se fabrican en occidente
el futuro incierto nos aguarda
y el embudo para los rayos de sol se agranda para cicatrizar tristezas

a estas alturas de Agosto ya es imposible escapar al frío del sudor en la espalda

desde las calles de los pueblos dispersos por las montañas de Atlas
se reciclan la vida, se percibe mejor la humanidad
allí los niños no mienten, en sus ojos se puede ver aún el brillo de la felicidad contagiosa
y al revés, la tristeza pegajosa a la hora de marcharse a medianoche
los camaleones miran hacía la desigualdad entre los pescadores
y sólo duermen sobre las cenizas de los bondadosos
sobre las ramas perfumadas con azahar
las montañas saben lo que dicen.
Amanece. Los agricultores se preparan para coger la dureza de sus manos
y el humo de su tabaco mientras cantan viejas canciones de la bondad

palabras que no desgastan ni las mandíbulas de la langosta azul, Sbalger
el sol se come las penas de la noche

los rayos del sol se tropiezan con las patas de los muebles que buscan el calor de un vaso de café
y en un abrir y cerrar de ojos se puede ver la tierra que te ha visto nacer

no se si será que la hecho de menos
o la envidio porque también ha visto nacer lo que yo más quiero
la hija del asesino de Orión
el calor de los recuerdos

la luz en la oscuridad de la distancia
mi debilidad y mi tesoro más preciado,
los momentos que jamás me serán arrebatados,
la increïble volubilidad que hace oscilar la varilla de las brújulas hacia el sur
el miedo a sentir miedo, las palabras que nunca se debieron pronunciar,
los cocodrilos que leen braile, los calcetines de andar tormentas sin lluvia,
la velocidad con la que se cumplen los sueños.
Y a la vuelta del país de los ojos verdaderos un abrazo a una estrella fugaz,
un collar con una concha, la llave de mi corazón
una caja de música, para que cuando la haga sonar yo la pueda oír y desaparezca la tristeza
un cuchillo que formaba parte de una leyenda,
un cuchillo que probó mi sangre,
un cuchillo para ser la única dueña de mi vida,
el reflejo del horizonte,
la luz de las estrellas,
nunca pensé que el amor pudiese existir,
es un sentimiento que alimentamos como a un perro imaginario
pero lo jodidamente cierto es que aunque no exista a veces duele cuando muerde.

Sbalager.

Bladi nabghik w'nmout elik.

Tem bgik.

Hollywood nos cabe en una caja de cerillas

Ya se que el arte siempre tiene el amor como mensaje y a las musas como mensajero,
a las lágrimas como sello de las cartas que no te envío
y a las cicatrices como buzón cenicero donde apagar las sonrisas que te debo,
por eso pican las cicatrices de tanto levantarse del suelo,
a veces hollywood suena tan barato que me rio de pena si no lloro
y me muero mas veces de lo normal si te veo pasar
pero es tan agradable caminar junto a alguien a quien conoces tan bién,
quisiera que estuvieras aqui a mi lado esta noche para decirte una sola cosa al oido
but everything's made to be broken
y hoy ha caído un rayo en el arbol donde grabamos nuestros nombres en mi sueño,
me he despertado de golpe cuando he visto el fuego tan cerca
y al volver a dormirme he soñado que nuestros nombres aun estaban,
calcinados por un rayo de electricidad sonora que cruza mi cabeza de parte a parte,
pero aun estaban
no me odies por no poder sentir lo que quieres que sienta
ni me ames por no querer que te quiera
no puedo recuperarte porque nunca te he tenido
pero me gustaria volver a vivir lo que vivimos aquel verano de Noviembre
en un bucle interminable, en un pozo sin fondo o en un callejón sin salida
ahora ya se lo que quiere decir andar un abismo a cada paso
y no haber razon para no sonreir si se que te tengo
ahora que no te tengo los minutos duran horas
y las horas siglos que pesan como losas de mármol atadas a los tobillos
mi corazón aún late por ti aunque no quieras,
pon tu mano en mi pecho y veras cómo grita tu nombre
sus gritos retumban en las paredes de un bastion maldito
tan grande como la esperanza que tengo depositada en volver a estar juntos,
hollywood nos cabe en una caja de cerillas
por eso no somos cómo ellos,
no usamos dobles para las escenas arriesgadas
ni nos maquillámos antes de salir a escena,
tenemos que aceptar que nunca te abrazaré en la proa del titanic
ni irás a la cárcel embarazada de una hija que hará que te difamen
porque ni yo estoy bailando con lobos ni tu en pie con el puño en alto
y tampoco tenemos nuestros nombres capicua del circulo polar,
ni tu eres cortesana de un burdel ni yo un bohemio del parís de antaño,
ni tampoco hacemos tríos bohemios con un desconocido aceptado siendo gemelos,
ni tu tendrás alzheimer para yo recordarte que te quiero con mi diario
ni nos engancharemos al caballo para salir de la rutina
ni diré que sí a todo ni no a nada
ni enfermarás del corazón para que yo te dé el mío
ni rejuveneceré al pasar los años para quererte más joven
ni soy fantasma ni toco el piano
ni soy un drover de caballos australianos
ni un asesino enamorado
ni un escritor perdido en china
ni tampoco un reportero de guerra
ni un peter pan enamorado de una moribunda
ni mucho menos que todo lo anterior
tengo que empezar a dudar de la realidad porque te sueño cada día
aunque no quieras correr riesgos
y creo que tendré que empezar a correr riesgos si quiero no soñarte
porque te juro que hollywood nos cabe en una caja de cerillas
y que cada día te escribo una carta que guardo en una caja de zapatos
y cada noche te digo buenas noches
aunque no puedas oirme
tu en tu cama y yo en la mía pero yo lo sigo haciendo
porque no dejaré que tu corazón se suma en la oscuridad
sólo porque nadie sepa cómo tiene que amarte,
buenas noches,
una noche más...

Summertime 25

Todos los sábados por la noche caminas,
esquivando las trampas que te pone el asfalto,
calmando la sed de extrañas aventuras que sueñas los viernes,
y burlandote de las leyes de la gravedad
obedeces las normas que te dicta el lavabo de un bar
sin percatarte de lo que cuentan las paredes.

Hazme caso si te digo que tienes que cumpir tus sueños,
recordando los momentos en los que más libre te has sentido,
si recuerdas donde fue donde me he sentido yo más libre,
algún día me dejarás cumplir uno de tantos sueños míos,
sueños que se quedan sólo en recuerdos y palabras,
calcetines de andar tormentas en un gran cajón de-sastre.

Las escaleras hoy no llevan a ningún sitio,
sólo a laberintos cerrados con llaves de plastelina,
puedes coger tranquilamente el ascensor para llorar,
parándolo en el tercero sin que nadie te vea,
pero para subir recuerda que luego tienes que bajar,
y nunca te dolerá tanto haber amado hasta las seis de la mañana.

Hoy nos cambiaremos de nombre a uno que conozcan todos,
para que a nadie absolutamente nadie se le ocurra mentir más,
que tal ponernos Otto y Anna de nombre para ser diferentes siendo,
por suerte o por desgracia eso nunca pasará o pasará algún día,
"eso nunca lo sabes", fue lo que sentí, fue lo que sentiste,
hoy me he hecho cosquillas a mí mismo para seguir sonriendo.

Sé que tu sonrisa no se ha cansado de verme ni la mía de recordarte,
pero tengo mucho miedo de que sepas que en cualquier momento puedes volver,
que no es que se hayan cerrado las puertas, es más bién que nunca las ha habido,
es cómo atrapar el fuego para pintarlo de azul mercurio pero a medias,
seguro que nunca te has parado a pensar porque me gusta tanto ver brillar los escorpiones,
tiene que ver de lejos para verse menos de cerca, no sé cómo explicarlo.

Me voy a correr vetustas morlas de una hora para sentirme liebre ganadora,
porque corriendo he averiguado que si vas lento llegas mucho más lejos,
me gustaría tanto inventar contigo un día de veinticinco horas,
sólo parate a pensarlo en sí alguna vez lo conseguimos,
tendremos al cabo de veinticinco días veinticinco horas restantes
de las veinticuatro del relog que tienen ellos,
veinticinco horas restantes que formarán sumadas un día cada veinticinco días.

Veinticinco horas formando un día que no cabe en ningún calendario,
sería el fín de los horarios que al fín y al cabo es cómo mirarte,
porque si cuando te miro muere el tiempo me gusta matarlo,

ese día será nuestro día cada veinticinco días,
veinticinco horas restantes que formarían un día,

un día en el que todos los demás tendrán veinticuatro horas para amarse,
pero nosotros romperemos el calendario y el relog

y tendremos veinticinco.

Una niña no tan niña.

Sabe que no va a conseguir nada
pero ahí está luchando,
cree que eso es lo que debe hacer
y lo está haciendo,
cree que tiene que moverse en esa dirección
y se está moviendo,
me recuerda una frase que decía mi abuelo:
"ser de izquierdas es pensar en los hijos de tus nietos".
pero te vas haciendo mayor y piensas
un poco más por ti mismo,
y ves que no tiene mucho sentido,
te enfadas con el mundo,
y llegas a ninguna conclusión.

Necesitamos más niñas cómo esta en este mundo
sólo unas pocas más...
no és tanto pedir...
creo yo...

Destino

Así empezó todo, una fría noche de verano en la que el viento traía consigo augurios de suerte el destino lo quiso llevar, por intuición o por dicha, hacia un claro en el bosque dónde la oscuridad no le podía alcanzar. Allí se daban cita todo el silencio y toda la paz del mundo, allí olvidaba todos los problemas que le esperaban fuera. Se sentía ferozmente atraído por una visión que tuvo hacía cinco primaveras, no se supo nada al respecto, sólo algo que tenía que ver con un fría estatua de mármol blanco que una vez le pareció ver desde lejos en el centro de aquel claro del bosque, anduvo unos instantes por aquel mágico escenario, revisando todos sus pensamientos, ordenando ideas, pero entonces, en ese momento, unas frías gotas de agua cayeron justo en la punta de su nariz y lo obligaron a mirar hacia arriba. Mientras las gotas se deslizaban por el lateral de la nariz hasta caer en sus labios pensó en todo lo que faltaba en el transcurso de su vida, recordó unos momentos, olvido otros tantos y las imágenes de todo lo que había vivido hasta ese día le pasaron cómo unas diapositivas a cien por hora. Ahora sentía un dolor muy profundo en el pecho, le quemaba y no sabía porque, miró otra vez hacia arriba para ver caer las gotas de agua y buscó palpar el dolor que tanto le oprimía el pecho, cayó al suelo arrodillado y notó que su respiración era más turbulenta, también se percató de que sus dedos estaban humedos mientras apretaba con delicadeza cada una de sus costillas, revisándolas cómo para cerciorarse de que no le faltara ninguna. Le habían clavado una fina flecha de marfil en el costado izquierdo, se arrancó la flecha cómo pudo y por casualidad pudo ver vagamente la escritura y la forma que tenía aquella punta de metal, conocía esa aleación y también el nombre que había grabado en ella. Ahora ya sólo quedaba esperar el momento en el que la muerte decidiese abrazarlo, se quedó allí arrodillado mientras moría sosteniendo la flecha que le dió muerte y tuvo otra visión, la estatua que había visto en aquel claro del bosque se acercaba hasta él con unos gráciles pasos, portaba un arco en las manos y andaba casi sin tocar el suelo. Se acercó hasta él para agacharse, le rozó la mejilla con el dorso de su fría mano y le dijo con una casi imperceptible voz:

- Recuerdas aún el tacto del viento? yo ya no lo siento, mi piel...

Y la estatua rompió a llorar abrazándolo hasta su muerte.

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Así empezó todo, una fría noche de verano en la que el viento traía consigo augurios de suerte el destino lo quiso llevar, por intuición o por dicha, hacia un claro en el bosque dónde la oscuridad no le podía alcanzar. Allí se daban cita todo el silencio y toda la paz del mundo, allí olvidaba todos los problemas que le esperaban fuera. Se sentía ferozmente atraído por una visión que tuvo hacía cuatro primaveras, no se supo nada al respecto, sólo algo que tenía que ver con una fuente, una fuente dónde murió de tristeza una ninfa del agua, cuyo llanto marchitó las plantas de los alrededores y ennegreció los arboles que marcaban la frontera del claro del bosque. Anduvo unos instantes por aquel mágico escenario, revisando todos sus pensamientos, ordenando ideas y tomó un poco de agua de la fuente haciendo un cuenco con sus dos manos, recordó unos momentos, olvido otros tantos y las imágenes de todo lo que había vivido hasta ese día le pasaron cómo unas diapositivas a cien por hora. Ahora sentía un dolor muy profundo en el pecho, le quemaba y no sabía porque, miraba hacia un punto fijo apoyado en el borde de la fuente, se puso a temblar y buscó palpar el dolor que tanto le oprimía el pecho, cayó al suelo arrodillado y notó que su respiración era más turbulenta, apretaba con delicadeza cada una de sus costillas, revisándolas cómo para cerciorarse de que no le faltara ninguna. El agua estaba envenenada, se percató de ello cuando la garganta no le permitía respirar y se puso a escupir sangre, se tumbó en el suelo temblando, ahora ya sólo quedaba esperar el momento en el que la muerte decidiese abrazarlo, se quedó allí tumbado mientras moría y tuvo otra visión, la ninfa del agua que había visto en aquel claro del bosque se acercaba hasta él con unos gráciles pasos, andaba casi sin tocar el suelo. Se acercó hasta él para agacharse, le rozó la mejilla con el dorso de su fría mano y le dijo con una casi imperceptible voz:

- Recuerdas aún el tacto del viento? yo ya no lo siento, mi piel...

Y la ninfa del agua rompió a llorar abrazándolo hasta su muerte.

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Así empezó todo, una fría noche de verano en la que el viento traía consigo augurios de suerte el destino lo quiso llevar, por intuición o por dicha, hacia un claro en el bosque dónde la oscuridad no le podía alcanzar. Allí se daban cita todo el silencio y toda la paz del mundo, allí olvidaba todos los problemas que le esperaban fuera. Se sentía ferozmente atraído por una visión que tuvo hacía tres primaveras, no se supo nada al respecto, sólo algo que tenía que ver con Melpómene, la madre de las sirenas, la musa de la tragedia que decidió inspirar a un joven músico, la dueña de todas las riquezas que podía tener una mujer, la belleza, el dinero, los hombres, solo que teniéndolo todo no podía ser feliz, eso fue lo que la llevó al verdadero drama de la vida, porque aunque tuviera de todo no era suficiente para que ella fuera feliz. Anduvo unos instantes por aquel mágico escenario, revisando todos sus pensamientos, ordenando ideas, recordó unos momentos, olvido otros tantos y las imágenes de todo lo que había vivido hasta ese día le pasaron cómo unas diapositivas a cien por hora. Ahora sentía un dolor muy profundo en el pecho, le quemaba y no sabía porque, miraba hacia un punto fijo apoyado en el borde de la fuente y buscó palpar el dolor que tanto le oprimía el pecho, cayó al suelo arrodillado y notó que su respiración era más turbulenta, apretaba con delicadeza cada una de sus costillas, revisándolas cómo para cerciorarse de que no le faltara ninguna. Ahora ya sólo quedaba esperar el momento en el que la muerte decidiese abrazarlo, se quedó allí tumbado mientras moría y tuvo otra visión, alzó la mirada y la vió allí tan bella cómo siempre, con su piel blanca cómo la nieve y su cabello negro azabache cayendo por encima de sus hombros, la miró fijamente a los ojos para ver por última vez la dulce pena que guardaba en su mirada y le pareció ver cómo una tímida lágrima descendía lentamente por su pómulo. Le miró las manos y lo entendió todo, Melpómene llevaba en sus manos un puñal de obsidiana en el filo del qual podía verse aún descendiendo el brillo rojizo de unas calientes gotas de sangre suya. Melpómene se acercó hasta él para agacharse, le rozó la mejilla con el dorso de su fría mano y le dijo con su casi imperceptible voz:

- Recuerdas aún el tacto del viento? yo ya no lo siento, mi piel...

Y Melpómene rompió a llorar abrazándolo hasta su muerte.

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Así empezó todo, una fría noche de verano en la que el viento traía consigo augurios de suerte el destino lo quiso llevar, por intuición o por dicha, hacia un claro en el bosque dónde la oscuridad no le podía alcanzar. Allí se daban cita todo el silencio y toda la paz del mundo, allí olvidaba todos los problemas que le esperaban fuera. Se sentía ferozmente atraído por una visión que tuvo hacía dos primaveras, no se supo nada al respecto, sólo algo que tenía que ver con un centauro, o mejor dicho, con una herradura que le robaron, cosa que le hizo perder la cordura. Anduvo unos instantes por aquel mágico escenario, revisando todos sus pensamientos, ordenando ideas, recordó unos momentos, olvidó otros tantos y las imágenes de todo lo que había vivido hasta ese día le pasaron cómo unas diapositivas a cien por hora. Ahora sentía un dolor muy profundo en el pecho, le quemaba y no sabía porque, miraba hacia un punto fijo y buscó palpar el dolor que tanto le oprimía el pecho, cayó al suelo arrodillado y notó que su respiración era más turbulenta, apretaba con delicadeza cada una de sus costillas, revisándolas cómo para cerciorarse de que no le faltara ninguna. Ahora ya sólo quedaba esperar el momento en el que la muerte decidiese abrazarlo, se quedó allí tumbado mientras moría y tuvo otra visión, una jabalina le había atravesado brutalmente la caja torácica y a escasos metros se encontraba quien la había lanzado, un centauro con la piel tersa cómo el parche de un tambor, con la mandíbula cuadrada y unas cejas prominentes, negras cómo el color de su larga melena recogida con una coleta que hacía al mitad hombre mitad caballo más alto de lo que ya era. El centauro miraba fijamente hacía sus ojos, bajó la cabeza y por detrás de su silueta salió de entre la oscuridad del bosque un figura femenina que le resultaba familiar, se acercaba hasta él con unos gráciles pasos, andaba casi sin tocar el suelo. Se agachó, le rozó la mejilla con el dorso de su fría mano y le dijo con una casi imperceptible voz:

- Recuerdas aún el tacto del viento? yo ya no lo siento, mi piel...

Y Melpómene rompió a llorar abrazándolo hasta su muerte.

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Así empezó todo, una fría noche de verano en la que el viento traía consigo augurios de suerte el destino lo quiso llevar, por intuición o por dicha, hacia un claro en el bosque dónde la oscuridad no le podía alcanzar. Allí se daban cita todo el silencio y toda la paz del mundo, allí olvidaba todos los problemas que le esperaban fuera. Se sentía ferozmente atraído por una visión que tuvo la primavera pasada, no se supo nada al respecto, sólo algo que tenía que ver con una máscara, una máscara que permitía a un joven vampiro parecer feliz a los ojos de los demás. Anduvo unos instantes por aquel mágico escenario, revisando todos sus pensamientos, ordenando ideas, recordó unos momentos, olvido otros tantos y las imágenes de todo lo que había vivido hasta ese día le pasaron cómo unas diapositivas a cien por hora. Ahora sentía un dolor muy profundo en sus ojos, le quemaban y no sabía el porque, cayó al suelo arrodillado y notó que su respiración era más turbulenta, se frotaba los ojos intentando desesperadamente ver algo, aunque le dolían consiguió abrirlos y tuvo otra visión, alzó la mirada y la vió allí tan bella cómo siempre, con su piel blanca cómo la nieve y su cabello negro azabache cayendo por encima de sus hombros, la miró fijamente a los ojos para ver la dulce pena que guardaba en su mirada y le pareció ver cómo una tímida lágrima descendía lentamente por su pómulo. Entonces, en ese justo momento un cuervo se posó en su hombro derecho, él estaba tan anonadado buscando la mirada de aquella chica que ni se inmutó de que el cuervo había empezado a arrancarle los ojos, ella se acercó hasta él para agacharse, le rozó la mejilla con el dorso de su fría mano y le dijo con su casi imperceptible voz:

- Recuerdas aún el tacto del viento? yo ya no lo siento, mi piel...

Y allí quedó el joven vampiro, sin ojos, con un cuervo posado en su hombro derecho, llorando sangre, con una máscara entre las manos y siendo ella lo último que había visto, condenado a no morir y condenado a vivir sin ver, vivir recordando sus últimas imágenes, siendo ella sus últimas imágenes. Entonces ocurrió, decidió volver a ponerse la máscara que le permitía aparentar ser feliz a los ojos de los demás para poder verla alejarse sin verla, temiendo que sus visiones volvieran, sabiendo que nunca iba a morir sin volver a verla, dándole la espalda al amor, porque no podía recordar ni ver otra cosa que lo último que vió.

El ataque de la mujer de 50 metros.

Guitarra y voz: El replicante
Bajo: Irondile
Batería: El policía borracho
Teclados: Lilly, la mujer de 50 metros de altura

Esto es lo que ocurre cuando un policía neoyorkino retirado cae en la bebida debido a la pérdida de su profesión. Cierto día, bebiendo en un pequeño bar de carretera, benditos donde los haya, este policía retirado conoce a una mujer llamada Emily y se enamora perdidamente de ella, al instante, cómo si se conocieran desde siempre. Esta mujer era preciosa, por dentro más aún que por fuera, era rubia y tenía los ojos negros, lucía siempre una tímida sonrisa que mostraba su inocencia y caminaba con una sutileza capaz de compararse a la de los felinos, sólo tenía un defecto, un pequeño pero fatal defecto, no se dejaba amar por nada ni nadie. El expolicía, tras haber conseguido varias citas con ella un día se dejó llevar por las emociones y le dijo al oido en voz baja: "te quiero", ella se vió rápidamente amenazada por aquellas palabras y desapareció, el expolicía nunca más la volvió a ver a partir de aquel día, Emily había huido de la ciudad, se cambió el nombre y nunca más quiso saber de nuestro expolicía con el corazón empapado en amargos tragos de Jack Daniel's, su marca preferida de whisky, un elixir elaborado en Tennessee que hacía desaparecer todos los demonios de la cabeza de nuestro expolicía, aunque luego volvieran, un filtro que hacía olvidar sólo por breves momentos las penas de nuestro solitario justiciero.

Pasaron los años y buscó sin cesar a su amor, hasta que la encontró, se había ido a vivir a París, se había cambiado el nombre, ahora se hacía llamar Lilly Vanilly y trabajaba en una especie de galería de arte cómo guía-interprete. El expolicía estuvo varias semanas colándose en la galería de arte junto a enormes bolas de cámaras fotográficas para comprobar que Emily estaba bién y así al mismo tiempo poder escuchar su voz. Pero al final no se resistió a hablarle, fue directo hacia ella y le dijo: "¿Emily, me recuerdas?". A esta situación Emily reaccionó diciendo que ella se llamaba Lilly y que no conocía de nada al expolicía ni a nadie que se llamara Emily, él le dijo: "Emily o Lilly da igual, lo importante es que te he encontrado, lo importante es que sé que estás bién y que te quiero cómo el primer día que te ví en aquel viejo bar de carretera" a estas palabras Emily contestó "no te he olvidado, me marché porque te quería" y diciendo esto Emily, o Lilly, se puso a llorar y a medida que su llanto y sus lágrimas aumentaban sus dimensiones iban en aumento, Lilly creció hasta se transformó en un gigante de 50 metros que no podía parar de llorar, pero aún así nuestro expolicía la amaba y esperaría a que Lilly parara de llorar, para que se hiciera más pequeña y así poder cogerla de la mano otra vez.

RuntimeError Cómics.

RUNTIME-ERROR CÓMICS.

De cómo aparecieron los sueños.

Era medianoche, a principios de Noviembre, la luna brillaba en todo su redondo y radiante fulgor y el viento aullaba al pasar entre los barrotes semioxidados de la celda. Aquella noche estaba siendo una de las más frías del inicio del invierno venidero y el máximo lujo que residía en aquella celda de unos cuatro metros cuadrados, sin contar una cuchara vieja y un agujero en el suelo, eran unas paredes ennegrecidas por la humedad y carcomidas por el tiempo. Estos pútridos cuatro metros cuadrados enmortecían el aire que rozaba sus paredes matando así de tristeza al bienaventurado que fuese encerrado dentro.

En el centro del ya nombrado habitáculo se encontraba durmiendo sobre el frío suelo de piedra, o al menos intentándolo, el que será el protagonista de esta historia, Gillengrand Lib Damned, más conocido por todos como Gillian.

Gillian había pasado ya seis largos años en aquella sucia y oscura celda pagando por un delito que cometió hace mucho tiempo, se le acusaba de haber robado, no cualquier cosa, una que ni todo el dinero del mundo podía pagar, una cosa por la que lucharían todas las personas de la tierra, robó la sonrisa de la persona que más amaba.

El hedor del agua estancada en la oscuridad de los negros pasillos, los excrementos aún humeantes de las ratas que por allí correteaban y los gritos de dolor causados por las inhumanas torturas, a veces indiferenciables de los llantos, junto con el inesperado roce nocturno de alguna tímida cucaracha que se desvelaba hacían de la vida de Gillian en aquel lúgar una pesadilla que nunca terminaba, todos los días eran una pesadilla.

En mitad de la fría noche, cuando por fín hoy había podido conciliar el sueño, Gillian sintió algo que nunca antes había sentido, el corazón le latía a un ritmo desacompasado, hasta el punto de parecer que se le iba a salir del pecho, las costillas le ardían y todos los músculos de su cuerpo se agarrotaban y se relajaban involuntariamente. Gillian estaba comenzando a sufrir violentas convulsiones, con la imposibilidad para mover ninguno de sus músculos y la conciencia de ello se despertó asustado y vió algo que lo dejó perplejo. Gillian ahora no estaba en su celda, estaba en una habitación muy bién iluminada con un cálido fuego central, rodeado de cojines de múltiples y armonizantes colores, cortinas semitransparentes de seda y flores de tonos rojizos, púrpuras y rosados repartidas por un suelo de madera que daba la última pincelada de armonía a aquel extraño lugar.

- Te encuentras bién? - Dijo una dulce voz femenina desde detrás de las cortinas de seda.

Gillian no podía creer lo que le estaba pasando, podía sentir el calor del fuego, sentía que podía contestarle a aquella voz femenina si lo deseaba, que estaba ocurriendo, aquello no era un sueño normal y corriente, Gillian sabía que no era un sueño normal porque recordaba que ese sueño había empezado cuando estaba durmiendo en su celda. Entonces una mano femenina, muy poco visible por su pequeño tamaño apartó las cortinas lentamente y desde detrás apareció una chica de pequeña estatura con un vestido de una brillante tela naranja con un cierto parecido a la seda, esta chica tenía la piel morena, una gran melena rizada y unos penetrantes ojos verdes. Gillian no sabía porque extraña razón esta chica le era familiar, recordaba su cara y sus ojos, era una sensación muy extraña, no era un dejavú pero sentía la misma inquietud que cuando tenía uno.

- Que te ha pasado? - Preguntaba aquella desconocida con un cierto signo de preocupación en su rostro y sus grandes ojos abiertos.
- Na...nada, es sólo que no me encuentro bién...- Gillian contestó casi de forma automática, sentía que conocía a aquella chica desde siempre y no tuvo ni una duda al contestar sus palabras.

Aquella desconocida de ojos verdes se abalanzó sobre Gillian, lo abrazó y le dijo:

- Te quiero, y no quiero que te ocurra nada malo...¿estás bién?


Y dicho esto, mirándola fijamente, Gillian advirtió que el color de sus ojos había cambiado, ahora eran marrones. Un extraño sentimiento se adueñaba de nuestro protagonista durante el eterno segundo que miró a los ojos de aquella desconocida, notó cómo cambiaba el color de los ojos de aquella chica al mismo tiempo que su estádo de ánimo.

Y sin saber porque extraña razón, Gillian volvió a sentir la misma sensación que había sentido unos minutos antes en su celda, antes de haber aparecido en áquel extraño lugar, ahora recuperba el conocimiento mientras amanecía en ella. Gillian sentía que la cabeza le iba a estallar, estaba empapado en sudor y notaba sus músculos aún agarrotados. Los rayos del sol le molestaban tanto cómo una procesión de arañas correteando por sus ojos, sentía que las venas de las sienes le apretaban el cráneo marcando el pulso de su corazón cómo unos timbales marcan el ritmo a una fila de remeros en el interior de una galera.

El delfín.

[04:32 a.m.]

Hoy és sábado noche, otro frío y aburrido sábado que seguramente terminará con imagenes de la almohada de mi habitación dando vueltas en la semioscuridad de las persianas bajadas. Hemos pasado casi 2 horas bebiendo sin parar en uno de los bares que frecuentamos todos los fines de semana, un antro llamado El Capicua, uno de tantos otros antros que visitamos. Después de varias horas de conversaciones de bar con dos de mis amigos, el Sr. Blanco y el Sr. Café, ha llegado Rafa, el camarero al que hoy le tocaba espantar a los últimos habitantes del bar, y nos ha dicho que le toca cerrar así que salimos del garito y nos quedamos en la puerta debatiendo con nuestro etílico amigo común hacia donde nos llevarán nuestros próximos pasos. No hay nadie en la calle y en el interior del bar ya solo queda la frágil luz que vomitan los focos que hay encima de la barra resbalando por la calva sudorosa de Rafa y por la cazadora de un chico borracho que duerme sentado en un taburete con la cabeza sobre sus brazos apoyados encima de la barra.

- Eyy!!! Podríamos ir atu coche y bebernos los litros que nos sobraron del concierto de "Extremo". - Me plantea Sr. Café mientras sale tambaleándose por la puerta del bar.
- Podríamos - Le recuerdo yo en un tono condicionante - si la puerta del maletero no se hubiera roto.
- Tiiioo! Litros a tuttipleni!!!. - Contesta Sr. Café defraudado.
- Y entonces donde vamos ahora? a la madriguera?. - Pregunta el Sr. Blanco refiriéndose a nuestro punto de reunión habitual, un viejo taller de motos abandonado por un moroso donde nos reunimos usualmente todos los domingos.

Entonces, en ese justo momento, vemos salir del bar al chico borracho que estaba durmiendo recostado sobre la barra, es un chico bastante alto, hecho apreciable a simple vista ahora que se ha puesto en pie y no está encorbado sobre la barra del bar. Su larga melena rubia atada con un coletero color rojo borgoña y sus salientes pómulos contrastan con su nariz aguileña y sus ojos negro azabache. Va vestido con unos vaqueros rasgados un poco más arriba de las rodillas y unas botas de seguridad de color marrón, unas de esas con la punta metálica para trabajar en la construcción, dándole así un aspecto típico de los países del este que se completa con una chaqueta de cuero rojizo con detalles cromados y un collar hecho con cuero, cuentas azules y un hueso con un dibujo en el que aparecen tres delfines.

- Eu fogo!! Eu fo...(hip)...gooo!!, Eu fogo!!. - Dice nada más salir del bar este curioso individuo.
- Que dice?. - Pregunta el Sr. Café lo que de antemano ya nos estábamos preguntando los tres.
- Quieres fuego? - Inquiere el Sr. Blanco un tanto dudoso, dada la dificultad para entender lo que el chico ha dicho.
- La vida es...eu fogo!!...camiños...piedrecitas...¡¡el maaaaaar!! - Las palabras de este chico resuenan en nuestros timpanos como el hipnótico vibrar de un diapasón al golpearlo contra el oscuro lomo de un piano. Quedamos conmocionados ante aquel séquito de palabras sin sentido aparente, así que nos acercamos para averiguar que era lo que quería decirnos aquel extraño individuo.

- Como dices? - pregunto yo al desconocido.
- Yo vivíaaa...tres castillos arriba del maaar...la vida...muyeres muertas por el sueloooo...la vida es camiño de cristales...tu sas?...

- Como te llamas? - pregunta Sr. Café.
- Tres castillos...rotos...emigraaar...la vita...Senifled...if you...sé la verité...
- Sí, pero cúal es tu nombre? Cómo te llamas?
- No te entendemos - se dirige ahora el Sr. Blanco al desconocido - de donde eres? eres de Portugal?
- Sí, creo que sí, si no es de Portugal es de Galicia porque "camiños" y "muyeres". Digo yo probando suerte ya que no sé nada sobre la extraña aventura que minutos más tarde nos espera.

-Nooo...no es Portucal...la vidaaaa...el castillo...roooto...yo soy del mundoooo...no es tierra...yo soy di mare...di mare...yo vine de playa...camiño de piedrecitas...rotooo...castillo roto...los tres...yo soy del mar...tres de cuatro, sí...castigo...ahora en tierra...no oigo a mine brodre...mine brodre libre en lo tres castillos...chateau...castelos...
- Espera, espera, a ver si he entendido, dices que vienes del mar y que había tres castillos, pero ¿dónde?¿dónde vivías antes?¿dónde vivías antes de venir aquí? - le pregunto yo un poco extrañado, puesto que la historia que cuenta y la emoción con la que lo hace despiertan mi curiosidad y estoy seguro que también la de mis dos amigos, el Sr. Blanco y el Sr. Café.
- Yo no soy de ningún sitio...sólo de castillos...sí de Portugal, sí de mar...yo vine por "tuksa"... - al nombrar esa palabra "tuksa" los ojos del desconocido se han abierto de una forma descomunal, se han abierto de tal forma que he llegado a asustarme, es cómo si la "tuksa" esa estuviese maldita para él. - vine para trouvé et conduit...to Angra.
- Entonces es cómo tu misión, "tuksa" es cómo tu misión. - Dice Sr. Blanco con un leve tono de incredulidad al mismo tiempo que se rascaba la nuca - ¿Pero que es "tuksa"?
- "Tuksa" es...la gran forma...eu fogo...la vida...es el símbolooo...es principio de forma...rompieron los tres castillos y ahora tenéis uno...es llave de mar...es mi...espera.........llevadme a casa, necesito casa, parque de la paz... - y dicho esto, el recién conocido del qual no conocíamos aún ni el nombre se desploma en medio de la calle golpeándose la cabeza contra los adoquines. - le hubieramos cogido a tiempo, pero ninguno de los tres allí presentes tenemos en ese momento los reflejos suficientes cómo para prever la repentina caída, menos mal que su melena rubio ceniza amortigua parte del golpe.

- Nooo, venga ya, ahora se desmaya...¿pero aquí hoy que pasa?... - Sr. Blanco se pone nervioso al sentir que ahora nosotros somos cómo los responsables de este tipo, de nosotros depende que duerma allí en plena calle o no, aunque la respuesta estaba más que clara.
- Pues supongo que habrá que llevarle a algún sitio...¿no?...ha dicho nosequé del parque de la paz.
- I si lo despertamos... - Aconseja Sr. Café antes de moverlo.
- Con el alcohol y el golpe en la cabeza lo dudo. - dice Sr. Blanco mientras le pega unas pequeñas bofetadas a ambos lados de la cara al extraño. - Esto no funciona eh...
- Esperad, voy a traer el coche y lo llevamos al parque de la paz, - es muy fácil decirlo - esperad aquí y ahora vengo.

He ido a por el coche, lo hemos cargado conforme hemos podido y lo hemos llevado dónde había pedido, al parque de la paz. He aparcado el coche cerca de las escalinatas de entrada al parque y al apagar el motor y bajar del coche este misterioso extraño ha comenzado a volver en sí. Lo hemos ayudado a ponerse en pie al salir del coche y nos ha ido indicando hacia donde quería ir exactamente, parecía que estaba buscándo algo:

- Ya está, es aquí. - dice en voz baja el extraño señalando hacia la base de un árbol. - apartad los plantas, s'il vous plait.
- Qué? Qué plantas? - Sr. Café no tiene claro que esta diciendo aquel grandullón.
- Vamos, son estos matorrales, dice que apartemos estos matorrales. - digo yo fijándome en la dirección que seguía el dedo de áquel individuo.

Tras apartar unos cuantos matorrales amontonados allí al pie del árbol descubrimos lo que parece ser una tapa de alcantarilla de un color bronce apagado.

- Que es esto? - pregunta el Sr. Blanco al extraño.
- Aquí es mi casa. - Dice acercándose lentamente para abrir la tapa de alcantarilla.

Al oír estas palabras nos intercambiamos inevitablemente los tres allí presentes unas miradas entre asombro y miedo hasta que la puerta se abre. Al abrirse se oye un breve chirrido metálico que hace al Sr. Blanco taparse los oídos para evitar oír este ruido que tanto detesta. Yo intento ver que hay tras esa tapa de alcantarilla así que me asomo y veo unas escaleras que al terminar dan paso a un túnel cilíndrico cuyas paredes están iluminadas por la tenue luz de unos focos de color azul colgados por todas partes dando una cierta sensación de tranquilidad a aquel extraño pasadizo. Entonces el rubio grandote habla otra vez haciendo que gire mi cabeza hacia él.

- Quereis ir a castillo? Por la noche y sin humano...mejooor. Seguidme, seguid túnel. Necesito el agua...castillo...

El desconocido entra en el túnel y nosotros tres sin pensárnoslo dos veces entramos tras él rápidamente. Recorremos esos extraños túneles poco más de diez minutos, parece que estemos dando vueltas en círculo ya que la textura de las paredes es todo el tiempo la misma y las luces de color azul hacen ya incómodo y estresante el sinuoso recorrido.

- Seguidme y mostraré...tres ahora uno...camiño de piedrecitas...eu fogo...la vidaa...el castillo... - este desconocido, del cual no sabemos ni el nombre no para de repetir esa frase en todo el maldito trayecto.

Al final del túnel llegamos a una puerta cómo la que anteriormente habíamos visto en el parque, un tapa de alcantarilla totalmente redonda y fabricada en cobre, un poco oxidada por el tiempo y cubierta con un poco de tierra que le había caído encima. El extraño hace que gire sobre sí misma la puerta de metal con otro cruel rugido metálico, con mucha más dificultad que la anterior puerta que habíamos visto antes la puerta se abre y para nuestra sorpresa al otro lado de la puerta esta el castillo, el castillo que siglos antes protegía desde lo alto de la montaña toda la ciudad. No me lo puedo creer, hemos llegado desde el parque de la paz hasta el castillo por unos túneles iluminados con neón de color azul que recorren bajo tierra toda la ciudad.
Es increíble pero es cierto, estamos en el patio de armas del castillo, seguro que són las cinco y diez o cinco y cuarto de la madrugada pero no quiero saber la hora, no quiero preguntarla, no quiero romper la magia de este extraño momento, la luna resplandece sobre las paredes del castillo y los únicos habitantes que hay són mis dos amigos, el extraño y yo. Miro a mis amigos y los veo tan perplejos cómo yo, cómo buscando algo, cómo si nunca antes hubiesen visto un castillo. Giro la cabeza hacía el extraño y lo veo beber con ayuda de sus manos en forma de cuenco de una pequeña charca que allí había. El extraño se gira y me dice:

- Despierta, vamos, oye despierta que ya nos vamos, van a cerrar...

Abro los ojos y allí estaban todos, el Sr. Blanco y el Sr. Café apoyados en la pared que hay frente a la barra conversando sobre los Guns n' roses, el Sr.Azul sosteniendo una cerveza mientras canta a viva voz "Cadillac solitario", una canción de su rockabilly favorito, el Sr. Rosa esta más bién relajado, sentado en un taburete fumando un cigarrillo y riéndose de los graznidos del Sr. Azul. Por último, el Sr. Naranja esta intentando despertarme enfocándome a los ojos con una de esas odiosas y molestas luces de color azul que ahora ponen en la parte inferior de los encendedores. - después supe por la sequedad de mis ojos que me abría el párpado para enfocar mejor la luz azul de su divertido pasatiempos.

- Juraría que ha sido...ha sido tan re.... - entonces ví a un tipo que estaba durmiendo sentado en un taburete con la cabeza sobre sus brazos apoyados encima de la barra y cómo por acto reflejo miré mi mano y allí estaba, un collar con cuentas azules, parecidas a la fluorita, con un hueso en el medio y tres delfines grabados en él.

Tío Sam...le disparo ya al nuevo?

- Abraham Lincoln (1865). "Sin malicia hacia nadie (...), esforcémonos para (...) vendar las heridas de la nación".

- Franklin D. Roosevelt (1933). "De lo único que debemos tener miedo es del miedo mismo".

- John F. Kennedy (1961). "La antorcha ha pasado a manos de una nueva generación de estadounidenses".

20 de Enero de 2009.

Las barras y las estrellas de la bandera de E.E.U.U. se pintan de negro.

"Tomamos las estrellas del cielo, el rojo de nuestra madre patria, separándolo con franjas blancas para de esta manera indicar que nosotros nos hemos separado de ella, y las franjas blancas pasarán a la posteridad como símbolo de la libertad."

- George Washington -

Supongo que aún estará en la memoria de muchos ese presidente de cierto país al otro lado del océano llamado Estados Unidos y no América, soy de los que me pego a la boca cuando digo americanos en vez de estadounidenses, país que en mi opinión y creo que también en la de muchos no ha cumplido demasiado bién su, digamos, papel de potencia dominante. Este presidente, Barack Hussein Obama, tomará posesión hoy como el 44º presidente de Estados Unidos sucediendo a uno que más hubiese valido la pena no conocer. En los próximos días veremos si por fín es posible el cambio, aunque sea sólo por una vez, en la historia de este país con tantas manchas en su expediente.

Ver la opinión de la calle en primera persona se ha acabado para Barack Husein Obama, ya no podrá escuchar las opiniones de la gente a la que representa en primera persona, ahora ya no será él hasta que abandone la casa blanca y esperemos que no sea gracias a una muerte asistida. A partir de hoy es el presidente número 44 de los E.E.U.U. y no podrá pasearse libremente por un parque con sus hijas, ni ir a una bolera a tomar un refresco, ni siquiera podrá limpiarse el culo sin que aparezca un agente del servicio de inteligencia para comprobar que el papel higienico no tiene anthrax o una bomba. Acaba la libertad de un hombre que sólo el tiempo dirá si va a cambiar algo.

Aún recuerdo el Martes 4 de Noviembre de 2008, quedó incluido en la lista de las pocas veces que me siento a ver un telediario porque sólo los veo cuando ocurre un hito de estas proporciones. Un día decidí que mi vida sería mejor o tal vez yo sería más feliz evitando los telediarios dada la manipulación mediática que existe a día de hoy, ejemplo empírico fácilmente visible al comparar dos telediarios del mismo día y ver que el número de manifestantes no concuerda, ejemplo visto en el 11-M o en los primeros días de la guerra de Irak.

El 4 de Noviembre del año pasado me alegré al ver un telediario porque el país que desempeña el rol de primera potencia mundial a día de hoy tiene por suerte para algunos y desgracia para otros su primer presidente afroamericano. Por fín hoy el sueño de Martin Luther King se hace realidad y hoy la calle del Bronx que lleva su nombre estalla de alegría por un hecho al que no deberíamos prestarle ni la más mínima atención, porque deberíamos permanecer totalmente indiferentes ante un hecho que debería ser tan normal cómo el paso de una nube o el vuelo de un pájaro, ese día me alegre por un lado pero por otro me paré a pensar en todos nuestros fantasmas del pasado ¿que día comenzó la discriminación entre los humanos sólo por ser diferentes? el KKK, el holocausto, Kunta kinte, el apartheid, la homofobia, el machismo, los tutsis y los hutus, los indios norteamericanos, la inquisición, los hooligans futbolísticos, el garrote vil...¿Por que ha habido tanto odio entre semejantes? ¿Por que? ¿Por que ese afán por dominar al débil o al diferente?

"Hemos aprendido a volar como los pájaros, a nadar como los peces; pero no hemos aprendido el sencillo arte de vivir como hermanos."

- Martin Luther King -

El año pasado esa nación del norte de América le dió una lección a todo el mundo occidental donde reina la democrácia, un sistema nauseabundo que ignora a las minorías, una forma de gobierno que funciona sólo en la teoría y en el papel. El año pasado los Estados Unidos glorificaron su nombre haciendo lo que mejor saben hacer, que es ser patriotas, eso es ser los estados "unidos", lo hicieron cómo en anteriores veces lo han hecho, saliendo a la calle todos juntos y gritando hasta que el asfalto del Bronx se ha estremecido. Ya iba siendo hora de que por lo menos diera la impresión de que queriais cambiar, dejad de sacar tantas estúpidas banderas con barras y estrellas en los fotogramas de alguna película de éxito y haced eso que casi se os olvida que podéis hacer, gritad para conseguir algo o para celebrar que lo habéis conseguido.

“La victoria les pertenece a ustedes”, le dijo a la multitud el hombre por el cúal alzaron la voz. Ese hombre dijo: “Nunca fui el candidato más probable para este cargo y sé que lo hicieron porque entienden la magnitud de la historia por venir. Los desafíos son los mayores: dos guerras, la peor crisis financiera y un planeta en peligro. El camino es largo, la subida será muy marcada y no será en un año ni un mandato, pero vamos a ser mejor y vamos a llegar como pueblo unido. No podemos pensar en un Wall Street exitoso mientras un pueblo sufre”.


Esperemos que el 2009, el año del buey en el horoscopo chino, traiga lo que dice la cultura china que debe traer: trabajo, paciencia, perseverancia y resistencia. El Buey significa “tirar para adelante”, seguir silenciosamente aún cuando todo parezca estar en contra, crear y triunfar para lograr que el duro y congelado suelo suelte al fin su fuerza creadora y comience así la primavera.

Y esperemos que este recién llegado presidente, que sín hacer nada ya será sin duda mejor presidente que su predecesor, no corra la misma suerte que John F. Kennedy. Dudo que cambien mucho las cosas pero por lo menos sé que el próximo presidente de Estados Unidos ya a conseguido ser un mito por ser el primer presidente afroamericano de la historia y por conseguir que un país consiga despertar para buscar el cambio. Barack Obama consiguió una participación del 64,1% de la población en las urnas, todo un récord en un siglo de historia de E.E.U.U., y además ganó a su oponente con 365 votos electorales frente a 173, esto representa la voz del pueblo, todos querían cambiar y lo consiguieron, veremos si el cambio se consuma.

Discurso de Obama

Los periódicos han dicho:

"Kennedy negro a la Casa Blanca",

"...transformará para siempre el país del Tío Sam".

"El pueblo estadounidense, tan frecuentemente caricaturizado de manera grosera, ha hecho una clara elección en favor del cambio, para su país y para el mundo."

"Estados Unidos, considerado por numerosos europeos como racista e ineluctablemente de derecha, eligió a un hombre negro a la cabeza de un partido favorable a la redistribución económica y a una política extranjera enraizada en el compromiso diplomático pacífico", para el cual la alta tasa de participación refleja una "democracia estadounidense rejuvenecida".

"No es seguro que la retórica de campaña se traduzca en política"

"Obama deberá impulsar el cambio prometido en su campaña, la ausencia de resultados rápidos podría transformar rápidamente las esperanzas de cambio en decepción".

Vivir es aprender a hacerte cosquillas a ti mismo.

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Tierra...¿santa?. Nakba y genocidio.

Entrarás tarde a clase y el maestro te dirá donde tienes que sentarte,
te sentará en la peor silla, donde menos deberías, al lado de áquel al que puedes doblegar, al que puedes quitarle el bocadillo en el recreo, al que puedes tirarle del pelo sin que grite.

Ese maestro te sentará en la tierra prometida, tu tierra prometida,
una tierra donde las piedras se enfrentaron a las balas y hoy las balas se enfrentan entre ellas, una tierra teñida de rojo. Me parece tan ridículo ver como los tirachinas se enfrentan a los tanques, aún oigo en mis pesadillas las carcajadas metálicas de estos últimos, las pueden oir todos ellos resonando por todo el país, el país de las carcajadas de los tanques, donde los edificios se caen cuando los tanques se rien.

Esta noche ese padre que construyó una casa con sus propias manos no podrá verla destruida, esto es el infierno, y para que siga siéndolo esta noche serán sus hijos quienes vean la casa reducida a escombros, escombros que ahora abrazan a su ahora muerto diseñador por haberles dado forma, porque todas las estatuas aman a sus escultores, porque todos los cuadros se enamoran de sus pintores, todas las palabras embriagan a sus escritores, todas las fotos cuentan cuentos a sus fotografos y ojalá todas las balas odiasen a sus tiradores.

El verde es el color del islam y por antonomasia el de la esperanza, resulta frustrante estar parado viendo cómo uno de los pueblos más lacerado del mundo tiene aún fe en su dios y esperanza en la salvación no sabiendo si mañana verán la luz del sol.

Esta tarde iba por la calle caminando en ninguna dirección, cómo demasiadas veces, me he sentado para terminarme el bocadillo y al instante he contemplado horrorizado cómo se acercaban a mí algunos fantasmas que habían venido desde Gaza.

Se trataba de cuatro niñas de unos 14-15 años, las cuatro llevaban enrollado en el cuello el pañuelo palestino (kufiyya es su nombre verdadero) que desde los años sesenta había aludido a la causa palestina hasta que un tal Nicolas Ghesquière decidiera incluirlo en su colección Otoño-Invierno 2007-2008 para darle así un significado meramente estético, en mi opinión meramente macabro cuando la gente lo incluye en su fondo de armario desconociendo su significado.

Me he parado a reflexionar porque razón habrán puesto de moda ese complemento y no he encontrado la respuesta, la única respuesta que he encontrado ha sido que si quieres destruir algo debes despojarlo de todo significado que posea, parece que los mandamases no quieren que pensemos en Palestina, no quieren que recordemos a Arafat ni al holocausto, pero entonces, ¿porque lo incluyen en los telediarios a la hora de comer?, no tiene sentido, hoy nada tiene sentido.

¿porque quieren que nos acostumbremos a las matanzas?

Me he terminado el bocadillo y he seguido caminando, he visto más fantasmas, chicos, chicas, niños, adolescentes, no tan adolescentes, las había en verde, morado, azul, naranja, maldito arco iris de muerte, ¿porque os decorais el cuello con muerte?, sinceramente no lo comprendo.

SII!!! PALESTINA ESTÁ DE MODA!!! ESTÁ DE MODA LLEVAR PRENDAS SIN SABER LO QUE SIGNIFICAN!!! VIVA EL CAPITALISMO!!!

En las ciudades esta noche la luna se tiñe de rojo,
porque tiene celos,
tiene celos de los pájaros porque vuelan más rápido que ella,
vuelan en varias trayectorias elegidas por ellos,
y no por la atracción del Sol,
no están condenados a girar siempre en la misma orbita,
esos pájaros hoy allí son de metal,
metal que transporta la muerte en sus alas.
Esta noche allí las lágrimas aprenden a mezclarse con la sangre,
el polvo con la piel,
y la ropa con el fuego,
en el mejor de los casos hoy sólo habrá una víctima más y no será una vida,
será un sueño,
cortado en dos mitades por la trayectoria de una bala,
truncado por la guadaña de la parca.
Habéis olvidado ya el gran holocausto?
¿el alumno ha superado ya al maestro?

¡Heil Israel!

Hace tiempo fue la media luna fértil,
hoy sólo puede verse cómo la única planta que allí germina és la tristeza,
una planta que se riega con sangre,
y se abona con la peor de las metrallas,
la del odio.
Es el déjà vu de los seis días,
es la matanza del 48,
esto no debería estar ocurriendo.

¡Heil Ben-Gurión!

¡Heil Theodor Herzl!

¡Heil Israel!

MANUSCRITO DEL MAR MUERTO

Cuando dijisteis: Una tierra sin pueblo para un pueblo sin tierra,
¿no había árabes, trigales, pinos de Alepo en nuestros valles
y gargantas desde el Mar de Galilea al Neguev?
Cuando Palestina era nuestro hogar desde siglos
¿visteis acaso que lloviese hacia arriba?
Las mujeres inventaron los besos,
vosotros una bomba atómica.

Cuando soltasteis a los perros rabiosos
en la primavera y el verano del 48
y vuestras milicias del Irgún y Haganah
destruyeron más de 370 pueblos
¿quién nos robó la tierra, quién mató a nuestros hijos
y lo que respiraba bajo el cielo y los alminares?

Cuando exterminasteis a todos los habitantes
en Deir Yasín, Abú Shusheh, Al Dueimeh, Kafr Kasem
¿aún os perseguían las SS hasta el Monte Sión
o está escrito en los rollos de la Torá
que el maltratado se hará maltratador?

Cuando soplabais el shofar el día de Yom Kipur
¿quién salpicó de sangre las moras, los garbanzos,
las almendras, los higos?
Nosotros no matamos a Cristo,
nosotros no arrojamos la primera piedra.

Cuando respirábamos dentro de las palabras,
y los íbices bajaban a beber a los wadis
avanzada la tarde o con los fríos del amanecer,
cuando imitaban las tórtolas
venidas de Senegal nuestra risa
y regábamos los lirios en los acantilados,
¿quién nos robó el agua, quien falseó la historia,
quién mató a nuestros hijos,
quién nos expulsó del espacio y del tiempo?

Los tanques que hablan hebreo disparan en shabat.
Nosotros no matamos a Cristo,
nosotros no arrojamos la primera piedra.

(Ángel Petisme del libro Insomnio de Ramalah -Poemas palestinos-. Editorial Eclipsados, 2005.)

Lost in translation.

Hoy día 3 de Enero de 2009 parece que el efecto de lo que se conoce como resaca ya está llegando a su fín para que empieze el efecto del resfriado o el también conocido efecto de ir en manga corta a las tres de la noche tras unas agitadas últimas horas recorriendo bares, caras y calles desconocidas.

31 de Diciembre de 2008. Estamos esperando a que lleguen por el horizonte esas dos luces que indican la llegada del tren de las 18:20. En dos minutos y un cigarro han llegado puntuales, como debía ser, las dos luces acompañadas del negro de la noche. El tren ha frenado, subimos al segundo vagón y os encontramos, nos sentamos como podemos y armados de valor, una guitarra y siete litros de cerveza clandestina nos ponemos a cantar canciones conocidas para unos cuantos ocupantes del vagón y desconocidas para otros tantos. El 2008 esta acabando bién, con uno de los mejores trayectos de tren de cercanías de mi vida, con música, cerveza, amigos y desconocidos.

A las 19:05 el tren llega a Valencia, acabamos de tocar, de beber y de cantar para hacer transbordo del tren al metro y después de subir y bajar sin sentido aparente un par de escaleras mecánicas y otras no tan mecánicas volvemos a las calles nuevamente, nuestras calles, buscando el lugar en el que hoy dejaremos las mochilas y dormiremos.

Después de varias inspecciones de lo que será nuestra madriguera esa noche ponemos rumbo al bar donde cenaremos. Pasada una hora se acerca la medianoche y aún pienso lo mismo mientras miro con incertidumbre a los comensales que están allí sentados preguntándome porque parecen tan felices, tal vez lo estén o tal vez la sangría y la cerveza hayan contribuido en algo, opino que hoy es un día en el que las calles se llenarán de hipocresía, de fiesta y de sus resultados, unos más entrañables y otros más nefastos, como ocurre en todas las fiestas. Hay gente que celebra que tiene un año más y otra que tiene uno menos, pero todos lo celebran, todos van a celebrar que ha acabado el año y yo aun no he dejado de darle vueltas a la cabeza, parece mentira pero a pesar de todo este pequeño planeta azul que nos alberga ha vuelto a conseguir dar una vuelta más al Sol, parecía casi imposible pero lo has conseguido, enhorabuena planeta tierra, para tu desgracia nos tendrás que aguantar un poquito más.

Entonces ocurrió algo que no voy a contar (por lo menos hoy) y mientras estaba pensando, dando un breve repaso a todos mis recuerdos del 2008, me acordé de los que no estaban conmigo aquella noche. Personas que considero importantes en mi vida ya que sin ellos no habría sido mí vida, ellos forman parte de mí, son mis mejores recuerdos, son parte del puzzle, parte del puzzle de mi vida. Ahora ya comprendo que hoy es un día para eso, para dar un repaso al año que ya ha pasado, para indagar en las imágenes y los rostros que has decidido grabar en tu retina y celebrar que los vas a recordar siempre. Gracias a todos los que me habéis enseñado el significado de la palabra amistad en algún momento de mi vida, hoy he aprendido algo más, lo último que aprendí el 2008, a celebrarlo, pensando que la gente con la que hoy voy a encontrarme también está recordando los rostros que ha conocido durante todo el año.

Desde la antigüedad el año nuevo se ha celebrado de múltiples formas en varias culturas pero lo que siempre se mantiene intacto es el espíritu de celebración de los hombres y la esperanza de que el próximo año será mejor. Los babilonios fueron los primeros en convertir el año nuevo en un ciclo festivo que duraba 11 días y que se celebraba al comienzo de la primavera. Los egipcios celebraban el fin del año con el comienzo de la crecida del río Nilo y la preparación de las tierras para la siembra, mientras que los romanos también hacían coincidir la celebración con la llegada de la primavera y lo festejaban el 25 de marzo, aunque luego fuera el emperador Julio César el que cambiara la fecha de la celebración al primero de Enero hasta nuestros días, el primero de Enero, el primer día del año, el primer día del mes dedicado al dios Jano, el dios de las puertas, el dios de los cambios y las transiciones, de los momentos en los que se traspasa el umbral que separa el pasado y el futuro. Su protección, por tanto, se extiende hacia aquellos que desean variar el orden de las cosas. Supongo que en año nuevo todos nos encomendamos un poco a este dios.

Al acabar de cenar cada comensal coge de la mano a su respectiva embriaguez y nos dirigimos a empezar el año entre risas y abrazos dejándonos caer por el café mandragora, la sala Wah Wah, el Kraken y otros muchos lugares y gentes un poco borrosos...

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iniciando recuperación de datos.

Dia 1 de Enero de 2009. Despierto en una ciudad que no es la mía, una casa que no es la mía, una cama que no es la mía y una persona desconocida en ella, me gusta. Me pongo en pie como puedo en medio de la penumbra causada por las persianas bajadas, me froto los ojos, me pongo la ropa y salgo de la habitación, sigo el pasillo en dirección a una puerta que parecía ser la de salida, la abro y me ciega la luz del sol, me cubro los ojos con mis manos y cuando consigo que se acostumbren los abro y veo a todas las personas que he conocido a lo largo de mi vida en algo parecido a lo que debería ser la azotea del edificio, se oye un crujido y el suelo se desploma bajo nuestros pies. Entonces veo a uno de esos conocidos tendiéndome sus brazos para que no caiga, pero caigo, caigo al vacío sin haber intentado siquiera coger esos brazos de esa persona sin rostro.

Ahora, vuelvo a despertar después de haber tenido una pesadilla, bueno, mejor dicho la pesadilla que me tocaba hoy. Parece que ha amanecido hace varias horas, me paro a pensar tumbado en la cama a la que no sé como he llegado, empiezo a reflexionar sobre todo lo que me había pasado la noche anterior, sobre todo lo que nos había pasado la noche anterior, sobre las escenas que no recuerdo, sobre las que no quiero recordar, he pensado que no estábamos fingiendo, no había hipocresía, al menos entre nosotros, nos lo habíamos pasado en grande porque aunque la gente se empeñe en vestir de forma diferente, en comer de forma diferente, en amar de forma diferente el día de año nuevo, dentro de esa gran hipocresía hay algo que no puede vestirse de gala, algo que el dinero no puede comprar, la amistad y los sentimientos.

Gracias a todos los que me habéis enseñado el significado de la palabra amistad en algún momento de mi vida, el día 31 aprendí algo más, lo último que aprendí el 2008, a celebrarlo, pensando que la gente con la que hoy voy a encontrarme también está recordando los rostros que ha conocido durante todo el año.

Ahora ya comprendo donde esta la gran hipocresía de celebrar el día de año nuevo, esta en no celebrarlo todos los días, lo celebramos solo una vez al año sin pensar que podría ser así todos los días, por cierto, esto me recuerda, feliz, feliz no cumpleaños, porque celebrarlo solo una vez al año pudiéndolo celebrar 364, sóplale a la luz...

Flotando en un Mar, Muerto.

"...porque nada va a dolerte más que perder por lo que has luchado;

es querer creer que pese a todo saldremos a flote

cuando el corazón ya te venía avisando de lo contrario

y a veces rendirse, por mal que suene, es comprender que hay problemas

que no tienen solución

(al menos no suficiente)..."

- Silvi Orión -

Tenías razón cuando me decías que mi problema es que soy demasiado cínico, pero no soy lo suficientemente valiente como para aceptar el reto que es la vida a la que me has condenado no dejando que me escape.

Si quieres vivir de acuerdo con tu modelo de vida salpicado de felicidad edulcorada allá tú,

pero por favor no me arrastres a sustraerme a la calamidad que es vivir de esta manera,

vivir o mejor dicho sobrevivir porque abandonarse al dolor sin resistir es hacer mapas que no llegan a ningún sitio en medio del campo de batalla.

En el fondo nos parecemos en tantas cosas que es posible que haya llegado a odiarte, me has enseñado muchas cosas sobre la vida, la ultima que me enseñaste fue que no creyera en las coincidencias y acertaste.

porque solo yo sé que en mis ratos de solaz me dedico a electrocutar imágenes que hacen que tu cara se ponga a hacer autostop, estoy contigo veinte años y aún no te conozco de nada.

Desde que no estás solo encuentro la inspiración en el fondo de las tazas de café a partir de las tres de la mañana,

y me pierdo en los labios que tan bién conozco, los que pertenecen a las nereidas del mar Muerto, que es de hecho el lugar más deprimido de la Tierra solo por ser el que más bajo está.

Cuando comprenderás que lo mejor para todos es cortarle los brazos a la muerte antes de que te coja?,

que lo peor no són las miradas que pasaron, son las que elegirán no pasar para poder imitar a los trenes averiados que yacen abandonados en alguna estación de extrarradio.

De todas maneras tanto tú como yo sabemos que no nos volveremos a ver nunca más porque tu te cansarás de besar sapos que no se convierten en príncipe y yo de matar culebras que solo se alimentan de palabras mojadas y sueños de cartón, y así poco a poco nos iremos olvidando el uno del otro y el otro del uno hasta que solo queden miradas proyectiles que se cruzan desintegrándose sin llegar a impactar una contra la otra al cruzarnos por la calle.

Creía que eras mi "camarera de las estrellas" pero tu oficio es otro, eres la chica de la limpieza, la que barre los rellanos de la escalera de mis sueños, la que decolora mis recuerdos con lejía barata y sobretodo,

la que limpia las ventanas de mi percepción.

Aún me quedan billetes de tren a ningún sitio en los bolsillos, y no es una amenaza, es que me quedaron muchas palabras por decirte, y menos mal que las pocas que te dije se las guardaron tus cabellos a modo de horquilla.

Estoy un poco cansado de hablar tanto para decir que estoy cansado de hablar porque a pesar de no tenerte delante te veo, eres transparente, translúcida, pero mis ojos se acostumbran, es vivir sin vivir y morir dos veces antes de que amanezca,

bienvenida a mi maldición.

Entropía 4 estaciones.

Primavera en calma,
Verano fatal,
Otoño desastroso...

Que nos tendrá preparado el invierno?

Recuerdos de una muerte anunciada. El ángel errático.01

- Me puede contar una vez más como ocurrió áquel terrible incidente? - planteó sin ánimo de ofender aquel periodista que hacia apenas unos cinco minutos antes estaba haciendo sonar el picaporte de la puerta del piso del mejor amigo de David y ahora estaba allí sentado en el sofá sosteniendo su impaciente bolígrafo con la mano derecha y fumando un cigarrillo de liar con la izquierda.

- Pueees...era su cumpleaños, lo recuerdo como si fuera ayer - dijo Adrián sintiendo la tensión de ese nudo en la garganta que se nos hace a todos cuando hablamos de alguién que ya no está - aquel día David hubiera cumplido veinticinco años si no se hubiese dejado llevar por la locura de sus pesadillas.

Él siempre nos contaba que estaba teniendo unas extrañas pesadillas por aquello que le sucedió en Granada y que nunca nos quiso contar - siguió Adrián tras una breve pausa - nos contaba que esas pesadillas que lo atacaban cada noche habían conseguido que deseara con todas sus fuerzas no volver a dormir ni un solo minuto por si volvían a aparecer, y así fue.

David estuvo durante todo el mes de Noviembre de aquel año sin dormir, se pasaba las noches pegado al teclado de la máquina de escribir de su abuelo envuelto por la taciturna atmosfera del humo del tabaco y el aroma del café recién hecho. David estaba escribiendo una historia sobre un chico llamado Alex, no se de que iba la historia por que David nunca se la contó a nadie, la tenía guardada solo para él, aunque creo que el personaje de la historia era un chico de unos veinte años que quería seguir los pasos de Kurt Cobain. - terminó Adrián la frase con una mueca de incertidumbre, dando así a entender al periodista que no sabía si aquello era cierto o no.

Puedo recordar que a mediados del mes de Noviembre David no era el mismo, su carácter había cambiado, su forma de andar había cambiado, incluso su mirada ya no era la misma. - sentenció Adrián muy sorprendido - Poco a poco, él mismo había ido quedándose solo, tenía una familia que lo quería, una chica que lo amaba y unos buenos amigos que lo apreciaban, pero él mismo había ido apartando de su vida a unos y a otros hasta el día en que se volvió completamente loco. - y así, en ese mismo instante, al terminar de pronunciar la palabra "loco", una tímida y solitaria lágrima rodó por la mejilla derecha del frío y triste rostro de Adrián.

David siempre decía que se encontraba solo aunque estuviera rodeado por cientos de personas, que se tenía asco a sí mismo por las cosas que pensaba, que las cosas felices que habían ocurrido en su vida eran como una guinda de felicidad en un pastel de pena y tristeza, en fín, que no estava a gusto con la vida que llevaba. Un día, creo recordar que el 25 o 26 de Noviembre, David se fue sin decir nada a nadie, se largó sin dejar ni rastro, no le dijo a nadie donde iba ni con quién, solo dejó una nota en la que decía que tenía que reunirse con alguien llamado Malkav y que en algunos meses volvería, también en la nota escribió la última pesadilla que tuvo, explicando que el día 20 de Noviembre había conseguido conciliar el sueño, pero no había podido conseguir que las pesadillas desapareciesen, aún veía aquellos horrores que asediaban su cerebro cada noche.

David llevaba apenas cuatro días desaparecido y entonces ocurrió la gran catástrofe, el sábado 30 de Noviembre de 2013 David nos dejó, apareció en las noticias de todo el país y en las portadas de todos los periódicos. El cuerpo de David había aparecido sin vida al pie de la torre de la vela en las inmediaciones de la gran ciudad roja, la Alhambra de Granada. Había sido encontrado a la mañana siguiente, el dia 1 de Diciembre, no presentaba signos de forcejeo y los forenses dijeron que no había ningún tipo de estupefaciente en su sangre, solo había unas extrañas inscripciones grabadas con fuego en su piel, pero tampoco se llegó a saber que decía en esas inscripciones ya que solo las leyeron los forenses. David entró al recinto en mitad de la noche y consiguió llegar a lo más alto de la torre de la vela y una vez allí arriba se lanzó al vacío, o al menos eso es lo que dijeron los medios de comunicación para esconder otra cosa más gorda, porque yo no creo que él se tirase, - exclamó Adrián golpeando la mesa de cristal con su puño, acto que demostraba la impotencia que sentía - es más, sé que no se tiró, David...tenía vértigo y no hubiese podido ni asomarse a las almenas de la torre, y además, él siempre me decía que quería morir el dia 5 de Abril teniendo treinta y tres años y pegándose un tiro a la cabeza con una , no el 30 de Noviembre con veinticinco y defenestrándose. David estaba enfadado con el mundo, con él mismo, con la gente que lo quería, estaba enfadado con todo pero amaba la vida y se que aunque se hubiera ido, al cabo de algunos meses hubiera vuelto, eso seguro. - y con estas últimas palabras Adrián rompió a llorar.

El perodista, que había apuntado todo lo que Adrián había ibo diciendo sin pasar por alto ningún detalle abrió una de las múltiples cremalleras que había en su chaqueta de piel marrón y metió la mano.

- Mire, tengo prisa y me tengo que ir, le dejo mi número de móvil por si acaso - decía el periodista, sacando un papel arrugado de su bolsillo y apresurándose a ponerse en pie al mismo tiempo que guardaba el bolígrafo y miraba su rolex para comprobar la hora antes de salir por la puerta.

- En serio, llámeme si necesita algo. - dijo el periodista tendiéndole aquella hoja de papel a su anfitrión. Adrián alargó el brazo para coger el maltrecho papel mientras secaba algunas de sus lágrimas en la manga de su sudadera, alcanzó el papel y al mismo tiempo que lo desenvolvía el periodista del qual no sabía ni el nombre ni el periódico iba avanzando hasta la puerta del piso.

Adrián ojeó el papel y advirtió que no había ningún número de teléfono apuntado en el, solo un montón de palabras garabateadas, así que rápidamente, al ver que la puerta se cerraba desde la parte de fuera, Adrián se levantó de un salto del sofá, corrió hacia la puerta y tiró de ella asomando la cabeza al pasillo para buscar al misterioso periodista.

- Ey, que no has apuntado tu... - Adrián dejó la frase sin terminar al ver que en el pasillo no había nadie, el periodista había desaparecido. Adrián quedó muy desconcertado, así que cerró la puerta de su piso otra vez y se dispuso a leer sentado en su sofá lo que había escrito en aquella nota.

"Y llegó un día en el que Malkav"

(un momento, Malkav...ese es el tipo con el que se tenía que reunir David)

"Y llegó un día en el que Malkav,
vidente de Caín, dejó de tener visiones.
Sus ojos se oscurecieron y nunca más
pudo leer el destino.
Ni siquiera su compañero, el noble
Saulot, pudo consolarlo.
La duda lo consumió y abandonó Enoch,
abandonó a sus hermanos y hermanas,
abandonó la ciudad de su padre y partió en busca de Caín.
Durante muchas noches estuvo solo,
no se alimentaba porque debía saber el porqué.
Los días transcurrían sin descanso para él,
porque ya no veía ángeles,
su duda le cegaba, su existencia era una celda.
Le pidió a Él que le guiara ahí,
como había hecho antes Caín,
y sacrificó lo mas preciado que tenía: su visión.
Así fue como Malkav, ciego, encontró a Caín.
A la sombra de un sicómoro, Malkav le
habló a su padre,
porque Dios ya no hablaba con él.
Aquella noche, Malkav le formuló
una simple pregunta a Caín,
una pregunta cuya respuesta necesitaba
para entender mejor su maldición, y su silencio.
Malkav la preguntó a Caín: "¿Por qué?"
"¿Por qué vertiste la sangre de tu herma-
no en la arena?".
"¿Por qué te arrojaste a la oscuridad?"
"¿Por qué renunciaste al perdón cuando
se te ofreció?"
"¿Por qué nos condenaste a nosotros, a
nuestros hijos y a los hijos de nuestros
hijos a traicionarnos mutuamente hasta la
última noche?"
"¿Por qué estabas ciego para el amor de
Dios y el de tu hermano?"
Y con cada pregunta crecía y se intensificaba la ira de Caín,
no por la falta de respeto de Malkav o
por sus dudas acerca de él,
Progenitor de la Raza, Dios y Padre de
Todos ellos,
sino porque el propio Caín no tenía respuesta.
En el rostro de Malkav, Caín vio a Abel y
no pudo hablar.
Ya no lo recordaba:
el amor que le había condenado a la oscuridad,
las palabras de Dios antes del destierro,
la voz de su hermano,
lo había olvidado todo.
Sabía que el misterio perduraría hasta el
fin del los tiempos,
yeso le enfurecía.
Entonces Caín se dirigió a Malkav:
"No lo sé, vidente, y tú tampoco lo sabrás,
y al igual que mi hermano me temió, los
tuyos te temerán,
a tus visiones y a tus siguientes preguntas.
Te condeno al silencio,
al silencio de la locura para que, como
yo, te pierdas solo en la duda."

Así fue como Malkav quedó destinado a
la locura, envuelto en la duda,
y así aguarda hasta la Gehena
para preguntarle de nuevo a Caín: "¿Por qué?".

Continuará...

Tao Te King, busca la energía positiva.

"La gran mayoría de las personas qué vacía y mal se siente,
porque usa las cosas para deleitar su corazón,
en lugar de usar su corazón para disfrutar de las cosas."

Las vueltas que da la vida...el Kriya shakti sabe, y solo él lo sabe, lo que resulta de lo que no es, de lo que se quería ser, de lo que viene, de la utilidad de la materia voluble, de la manipulación de las almas al unísono con tus manos.
Kriya shakti, Kriya shakti, el poder de la acción que manifiesta todo, proyectándose en el espacio y en el tiempo.

Siempre hay algo bueno dentro de todo lo malo,
solo tienes que saber buscarlo.

.
.
.
S
u
n
t
z
u
aa
aaaa
aaaaaa
aaaaaaaa
aaaaaaaaaaa
El odio a la rutina,
el amor a lo perenne,
los cortes en tu piel,
las cicatrizes en mi retina,
mis huesos molidos lentamente,
una radiografía tuya,
una lágrima que se enfría,
un paraguas que empieza a arder,
un astro que descarrila,
unas risas en un bar de otra galaxia,
una alimaña que se arrastra,
un perro feliz,
un león sin melena,
un caracol empastillado,
una escalinata de dos escalones,
un saltito a 8000 metros de altura,
un paracaídas agujereado,
una navaja de plastelina,
un toro que llora en la plaza,
más de diez mil voces que se alzan,
un paloma blanca derribada al alzar el vuelo,
las manos de dos hermanas que la recogen,
una rosa que arrancan,
una semilla que plantan,
dos personas que se odian,
unas tijeras que no cortan,
los empujones en el metro,
el abrazo de un amigo,
un tropezón a oscuras,
una siesta bajo el sol,
la gente que te odia,
la gente que te ama,
un sueño que muere,
otros que nacen,
una niña que muere,
un anciano que nace.
aaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaa
aaaaaa
aaaa
aa
s
u
n
t
z
u
.
.
.

Lichgestalt, in deren Schatten ich mich drehe.

Y como tercera opción la locura...

Eres el aliento en mi piel,
eres el terciopelo alrededor de mi cuerpo,
eres el beso en mi nuca
y el brillo en mis pestañas,
eres la plenitud de mi cabello,
eres el rincón de mis ojos,
eres la huella de mis dedos,
eres la sangre de mis venas
y dia si dia no fluyes a traves de mi corazon.

No importa cuan rapido pueda correr
ni cuanto consiga alejarme,
te llevo conmigo
alla donde vaya,
haga lo que haga
eres una parte de mi.

Soy tu sueño no vivido,
soy el anhelo que te persigue,
soy el dolor entre tus piernas,
soy el grito en tu cabeza,
soy el miedo de tu alma,
soy la pérdida de tu dignidad,
soy el odio de tu corazón,
soy el vacío que quedó en tu interior.

No importa cuan rápido puedas correr
ni cuanto consigas alejarte.
me llevas contigo
alla donde vayas,
hagas lo que hagas
soy una parte de ti.

Criatura de luz, en cuyas sombras me estoy convirtiendo...

Requiem por un sueño.

"Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar."

- Antonio Machado -

El peor verano de mi vida ha quedado ya enterrado bajo la arena de una playa de cristal donde me robaron un pedazo de mi identidad. En esa playa no se toma el sol, se toma la luna, en copas de aluminio. No es una playa como todas las demás, solo hay castillos de arena que se van desmoronando con el paso de las olas, y las olas se quejan cuando los destruyen, gimen haciendo algo que no quieren porque saben que jamás se lo perdonarán. La adicción a la puesta de luna resulta ya incontrolable, tanto que aun no he vuelto a casa, no se si volveré ni tampoco se si tu me abriras la puerta cuando lo haga.

En esa playa hubo una vez un barco con las velas de papel que me gustaba mirar mucho, pero en Agosto ese barco naufragó y me quede solo en el rompeolas mirando de reojo para ver si salía a flote. Volvía todas las tardes con la esperanza en mi mochila a ver como le iba pero aquel barco seguía haciendo de las suyas. Poco a poco comprendí que el barco ni se hundía ni salía a flote, que más bién estaba yéndose a dormir para luego iniciar su largo viaje de vuelta a casa, siempre que no se le mojaran las velas de papel.

Ahora el barco esta durmiendo, manchando su almohada con lágrimas de estaño, y mientrastanto, poco a poco, va marchándose el otoño y llega en silencio la venida del invierno y con él siento que me voy muriendo como los pajaros que se congelan justo a la mitad de su vuelo.

Septiembre, Octubre y Noviembre, ¡¡¡ Pero que tres hijos de puta !!!

Septiembre está follando en un vertedero con sus quebraderos de cabeza,
y la gente dice que le gusta mentir.
Octubre se pasea por su casa en tutú de ballet y gafas de bucear,
y la gente piensa que esta loco.
Noviembre está viniendo y trae atado con correa y bozal a Diciembre,
y la gente dice que luego se arrepentirán los dos.

Y en Diciembre, uno a uno, nuestros sueños irán muriendo de inanición y deberemos aprender a sentir el peso de las uñas clavándose como cristales en las palmas de nuestras manos al apretar los puños y rebentarlos contra una pared por no saber que decir, ni que hacer, ni que pensar, ni que vivir...los dos necesitamos que el barco despierte, tu por mi, y yo por tus sueños.

服務員在中國

Hoy es domin¿go de resaca? como todas las semanas y nada importa tanto como para despertar. Desde la cama estaba pensando que escribir, intentando recordar parte de la que fue la historia de anoche ya que ahora solo queda el sonido de unos cuantos acordes bipolares, que están ahí, en mis timpanos, mal pintados, pero están. Recuerdo el tintineo de los vasos de cristal chocando unos contra otros, recuerdo Come as you are, también recuerdo a Natalia y su Voll-Damm y a King Kong y sus ladridos...

[¿Quien ostias me regaló ayer un destornillador de juguete?]

Cabeza destilando pensamientos a contratiempo y mariposas de 40º revoloteando por el techo de mi habitación, que otras tantas veces me ha visto como hoy. Las mariposas dicen que ayer me distrajeron con facilidad, a mí y a los otros bufones de la corte de la noche. También me han dicho que busque bajo el asiento de mi coche
porque ahí debe estar el destornillador de juguete. Recuerdo gente borrosa, recuerdo Camals mullats, recuerdo a Rafa y la partida que nos debe y a Loles tras la barra...

[¡Pero que guapa que ¿estás hoy camarera d?e los chinos!]

Miiraaa!!! si te llamas como yo pero en el otro lado del espejo, has cruzado toda Asia y ahora que lo pienso se me quita el sueño. Yo sigo aqui sentado descorchando la noche y tu no paras de correr para ver si alguien te mira, disfrutas sabiendo que tienes público que complacer, se acaba tu turno y ahora me toca mover, primero tiro los dados y luego a girar la botella. Recuerdo a Cristoph y sus bailes-THC, recuerdo Los Planetas, recuerdo la botella de Jack Daniels y los giros del carrito de la compra rampaaaaaaaabajo hasta la estación.

Se que hubieron luces, camaras, acción y otras más variadas atracciones como caperucitas que comen lobos y lobos que llevan comida a su abuelita. 感謝您將醬油

- Que ojos más grandes tienes.
- Son...para verte mejor.

她的名字是亞歷克斯和女傭的中國最美麗的我見過，似乎
昨天，飲料，你的健康.

Ahora si que no recuerdo nada...

"Somos dos tipos leyendo sus textos, ni más ni menos."

< Polipoesía són muchas poesías o múltiples maneras de interpretar un poema, ya que aplica al recitado simple de un poema disciplinas como la performance, el ruidismo, la distorsión o desfragmentación fonética, los medios audiovisuales, la música y las nuevas tecnologías. La Polipoesia es fiel a la vez a la poesía concreta, al Dadaísmo y al futurismo, desarrollando aspectos inéditos y posibilidades nuevas para la poesía puramente literaria o escrita. La poesía acontece sonora, gestualitzada, bailada, electrificada, interactuada e infinita. >

Sin dejar de lado el sentido del humor (negro), criticando los modelos sociales establecidos y explotando al máximo las posibilidades expresivas de la poesía en el ámbito de la experimentación fonética, Xavier Theros y Rafael Metlikovez forman desde 1991 un proyecto poético de innovación en Barcelona llamado Accidents Polipoètics. La polipoesía, creada en Italia en 1983 de la mano del poeta italiano Enzo Minarelli, se introduce en España gracias a Accidents Polipoètics, que són junto a Xavier Sabater los dos introductores de este nuevo gran género en 1989. Accidents Polipoètics, que son los pioneros en este género, desde el principio han hecho patente su deseo de popularizar la polipoesía, de llevarla a sectores de público generalmente poco permeables, han realizado incontables actuaciones en todo tipo de garitos, así como en teatros, plazas públicas, asociaciones de vecinos y fiestas mayores de barrio. No es normal que se utilize la sátira política puesta en escena para zarandear el sistema político-social imperante, a no ser claro que la sociedad contemporánea a este sistema se encuentre en un estado de libertades recortadas o de borreguismo por que sí, estado que creo que hoy en dia es el más aplicable, una sociedad que a caído en el borreguismo por que sí, un calco de la sociedad norteamericana donde la clase mediana vive para aparentar y para alimentar a la clase alta, que muy lejos de aparentar vive acumulando lo material perfeccionándose en el arte del despilfarro burlándose del ooooo-brero.

Pero bueno, ya se sabe que es mejor una imagen que mil palabras así que no puedes perderte el gran corto que grabaron esta pareja de catalanes en 1997 con la direccion de André Cruz, Luis de la Madrid y Pere Pueyo. Se trata, en mi opinión, de la mejor de sus obras, un cortometraje en el cual mezclan varios de sus textos de crítica social mas brillantes con el humor como camino de reflexión y la carcajada como manera de abrir los ojos. Aquí os dejo escrito un fragmento del mejor texto que tienen para mi este duo de poetas de Barna.


" Pensar demasiado...es peligroso, pensar en las cosas...es peligroso, si piensas...nunca digas lo que pienses, yo...desde que no pienso vivo mejor, no sufro...pero vivo mejor, decidir por tu cuenta...es peligroso, recordar el pasado...es peligroso... ". Accidents polipoètics.

Dulce introducción al caos

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida…

¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así?
Yo elegí no elegir la vida.
Yo elegí otra cosa.
¿Y las razones?
No hay razones.
¿Quién necesita razones cuando tienes irondile?...

...Elige tu futuro. Elige la vida...

Entonces porque lo hice? Podria ofreceros un millon de respuestas, todas falsas. Lo cierto es que soy una mala persona pero eso va a cambiar, yo voy a cambiar. Es la última vez que hago algo así. Ahora voy a reformarme y dejar esto atrás, estoy deseándolo!

Voy a ser igual que vosotros. El trabajo, la familia, el televisor grande que te cagas, la lavadora, el coche, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Buena salud, colesterol bajo, seguro dental, hipoteca, piso piloto, ropa deportiva, traje de marca, bricolaje, teleconcursos, comida basura, niños, paseos por el parque, jornada de 9h a 5h, jugar bien al golf, lavar el coche, jerséis elegantes, navidades en familia, planes de pensiones, desgravación fiscal.

...Ir tirando, mirando hacia delante, hasta el día en que la palmes...

Despedirse a la francesa (sans adieu)

" Hubo un tiempo en el que para callar las voces que tenía en mi cabeza empecé a escribir, y escribiendo me liberaba de mis obsesiones, respondía preguntas, leía mi futuro (de esto me acabo de dar cuenta), expulsaba mi ira, mentía sin usar mi mirada, olvidaba mis frustraciones (al menos momentáneamente) calmaba mis insomnios, en fin, me deshacía de mis problemas.

Purgaba mi cuerpo, sanaba mi alma.

Y ahora ya no funciona. No estoy mal, pero tampoco estoy bien. Y ese es el problema.
Aprendí a enredarme con las palabras, empecé a ser consciente de que cada palabra no decía ni mas ni menos de lo que yo quería decir. Eso en cierto modo me confería poder, y creo que fue eso lo que me enganchó. Primero fue una vía de escape, luego fue un juego, y esto tenía un claro final: se convirtió en un vicio.

Empecé a escribir porque aprendí a callar, y eso (físicamente) no me hace ningún bien.
Me acostumbré a vivir de mis palabras porque era el único modo que tenía para poder entender las cosas, era mi manera de sistematizarlas. Sin palabras todo era caos.

Y ahí esta el problema: ya no soy capaz de expresarme; si no escribo no encuentro manera de exteriorizar las cosas que percibo. En cierto modo me siento atada. Aunque de todas formas cuando escribo también estoy atada porque todo tiene la dimensión que tengan mis palabras, así que al fin y al cabo... creo que voy a dejarlo porque no termino de encontrarle sentido a todo esto.

Llevo mucho tiempo sin escribir, los textos que he publicado recientemente son todos anteriores a esto. He estado revisando textos y me he dado cuenta de que todo es solo un montón de basura, es como si estuviese intentando hacerme una manta con retales; intento cobijarme con este enorme amasijo de mierda, es casi como si tuviese vida propia, es como una gran bestia a la que quiero abrazarme, intento conseguir que me proteja.

Me estoy metiendo en un mundo al que ya no puedo dimensionar. Y eso me esta asfixiando. Tengo miedo.

Dentro de unos días dejaré Madrid, voy a hacer lo único que sé hacer: huir.
Cada vez que siento que algo me supera el único remedio que tengo es correr con todas mis fuerzas. No me importa si es cobarde, en el fondo no me importa nada. Sólo ella.

Cuando empecé este texto pensé que iba a poder explicar lo que siento en este momento, pero al parecer tengo muchas cosas que decir, mas de las que mi limitado razonamiento puede entender.

Así que mejor lo dejo, igual que dejo Madrid, intentaré buscarme lejos, en otro lugar, en otras personas, en un nuevo contexto.

Espero poder volver a escribir para poder encontrar mi propia voz, igual que cuando empecé. Por eso ahora estoy en Granada, mi cabeza y mi corazón necesitaban unas largas vacaciones sin billete de vuelta. "

Marlene, 26 de Mayo de 2008, Granada